Это было настоящее святилище для любителей скорости. Стены огромного ангара скрывались под выцветшими плакатами с изображением легендарных гонщиков и винтажных мотоциклов. Повсюду громоздились ящики с запчастями, пирамиды старых покрышек, канистры с маслом и бесчисленные инструменты, аккуратно развешанные на перфорированных панелях. В центре, на подъемниках, стояли несколько байков на разных стадиях сборки, каждый из которых казался произведением инженерного искусства.
За массивным верстаком, покрытым слоем пыли и масляных пятен, склонился мужчина. Его кожаная куртка была настолько потертой, что, казалось, хранила истории всех дорог. Из-под нее выглядывала выцветшая футболка с логотипом мотоклуба «Ночные Всадники». Длинные, с проседью волосы были небрежно собраны в хвост, а на кончике носа балансировали старенькие очки в тонкой оправе. Между сухих губ дымилась самокрутка, оставляя в воздухе терпкий запах дешевого табака.
Несмотря на этот несколько потрепанный вид, в каждом его движении чувствовалась уверенность и доскональное знание своего дела.
Мой взгляд скользнул по его творениям. Классический чоппер с высоким рулем сверкал хромом. Спортивный байк с яркой аэрографией, казалось, был готов сорваться с места. Но мое внимание сразу же привлек стоявший немного поодаль стритфайтер. Он выглядел агрессивно и стильно: укороченный хвост, мощный двигатель, вынесенный наружу, хищная передняя фара. Его матово-черная рама контрастировала с ярко-красными колесными дисками, а выхлопная система из полированного металла выглядела так, словно издавала утробный рык даже в неподвижном состоянии.
Я посмотрел на этот матово-черный байк, а затем на склонившегося над верстаком мастера. Я пришел сюда за мотоциклом. Но, кажется, нашел нечто большее — место, где металл и страсть становились единым целым.
Лиса, легко улыбаясь, подошла ближе и, слегка повысив голос, чтобы перекричать шум, окликнула мастера:
— Привет, Дым! Давно не виделись. Ты все так же в своей обители?
Мастер вздрогнул, оторвался от работы и медленно повернулся. Увидел Лису, и его морщинистое лицо расплылось в широкой, искренней улыбке.
— О, Лиса! Вот кого не ожидал увидеть! Какими судьбами занесло тебя в этот бедлам? И кто этот пассажир с тобой? — Взгляд с любопытством скользнул по мне. — Неужто нашла себе парня?
— Да нет у меня никаких парней, Дым. Отвянь, — отмахнулась она с деланым равнодушием. — Это Саня, мой коллега. Ему нужен байк, вот я и решила привести его к лучшему мастеру в округе. Надеюсь, ты таковым остался?
Дым хмыкнул, выпуская струйку дыма из уголка рта.
— Лучшим? Ну, это ты верно подметила. Мои кони еще никого не подводили. А этот твой… «коллега»… хоть шарит в двух колесах, или ты его тут просто выгуливаешь?
Я слегка нахмурился от его пренебрежительного тона, но постарался ответить спокойно:
— Шарить-то шарю, но пока больше по теории. Своей «лошадки» еще не было, не считая игрушек. Вот Лиса и взялась помочь. Ищу что-нибудь надежное, но чтобы дух захватывало. Стритфайтер какой-нибудь.
Дым затянулся своей самокруткой, внимательно посмотрел на меня, потом на Лису, потом снова на меня. Его взгляд задержался на моих руках, потом скользнул по плечам, словно он пытался определить, хватит ли у меня силы и сноровки, чтобы удержать одного из его «коней».
— Послушай, парень, — начал он, выпуская колечко дыма. — Я не против продать тебе мотоцикл. Но меня будет совесть мучить, если ты разобьешься в первый же день. Мои байки — это часть моей души. И отдавать их кому попало, не глядя… не в моих правилах.
— Дым, не умничай, — вмешалась Лиса. — Он не из пугливых.
— Может, и не из пугливых, но если он новичок, то это даже хуже, — отрезал Дым. — Значит так. Я вижу, как ты на мой стритфайтер смотришь. Я даю тебе его на один заезд, и мы устроим гонку. Если выиграешь, я продам тебе байк, да еще и скидку сделаю. Если проиграешь — уходишь отсюда и забываешь дорогу. Деньги твои мне не нужны.
Я опешил от такого предложения. Это была не просто сделка, а вызов. Лиса же лишь слегка улыбнулась, словно именно этого и ожидала.
— Ясно, — пробормотал я, глядя в упрямые глаза мастера. — Хорошо. Согласен.
— Отлично, — кивнул Дым. — Идем за мной.
Дым указал на тот самый матово-черный стритфайтер, стоявший неподалеку в тени.
— Бери его.
Пока я подходил к мотоциклу, меня перехватила Лиса. Ее лицо было серьезным.
— Саня, слушай внимательно, — быстро заговорила она. — Мотоцикл — это не машина. Он чувствует каждое твое движение. Самое главное — баланс. Сцепление выжимаешь плавно, газ прибавляешь осторожно. Переключаешь скорости ногой: вниз — первая, потом вверх — вторая, третья… И на скорости прижимайся к баку, чтобы улучшить аэродинамику. Понял?
Я кивнул, пытаясь запомнить каждое слово и вспоминая свой опыт езды на мопедах. Отступать было поздно.
— Готов.
Я сел на байк. Он был легким и агрессивным. Я нажал кнопку зажигания, и мотор завелся с пол-оборота, издав низкий, утробный рык. Чувствовалось, как его мощь вибрирует по всему телу.
