Оглядываю его с головы до ног. Он прекрасно знает, что завтра у моей мамы операция, что я волнуюсь и мне не до развлечений. Сам же подбадривал всю неделю и пытался отвлечь от грустных мыслей.
– Руслан, извини, но я соглашалась только на официальную часть ужина. Так что, что бы ты там ни задумал, сразу нет.
– Зачем так сразу категорично? – качает обиженно головой, но почти сразу же добавляет: – Ладно, по ходу пьесы решим. Пристегнись.
И вот это завуалированное обещание мне тоже не нравится.
В ресторан мы приезжаем вовремя. Заведение на последнем этаже небоскреба. Вышколенные официанты, захватывающий вид на город с высоты птичьего полета, заоблачные цены. В общем, удовольствие не для простых смертных. Чувствую себя лишним элементом, не соответствующим обстановке.
На мне простое недорогое платье, сумочка из обычного сетевого магазина и ноль украшений. Я смотрюсь на фоне всего этого тяжелого люкса как бедная родственница, приехавшая из далекой глуши и случайно перепутавшая адрес. Глупо, жалко, убого. Кажется, что здесь даже обслуживающий персонал одет более солидно, чем я. И это не преувеличение.
А когда мой взгляд натыкается на Марка, настроение и вовсе летит в бездну. Он не один. С Ариной. Собственно, почему я не удивлена?
Я снова убеждаюсь в том, что мои подозрения насчет близких отношений между этой девушкой и Марком далеко не беспочвенны. Достаточно увидеть, как она пожирает его глазами, как томно улыбается, глядя из-под полуопущенных ресниц. И выглядит Арина, в отличие от меня, на все сто.
Руслан подходит к столу, представляет меня гостям. Он не соврал, когда говорил, что моя роль на ужине будет минимальной: мужчины жмут друг другу руки, общаясь на английском. К сожалению, а может, к счастью, этот язык я знаю на уровне школьной программы. Достойно поддержать разговор не смогу, поэтому лишь мило улыбаюсь в ответ и присаживаюсь рядом с женихом.
В сторону Марка стараюсь не смотреть. Я почти перестала думать о нем за прошедшую неделю. Накатили проблемы побольнее: мама, учеба, Руслан отвлекал, и мне просто некогда стало страдать по Багирову-старшему. Почти отпустила.
А сейчас, мазнув по нему мимолетным взглядом, почувствовала, как глупое сердце дернулось, затарахтело на повышенных оборотах. Ладони тут же вспотели.
И еще эта чертова Афродита рядом с ним, застолбившая место, всем своим видом показывающая: «Он – мой». Только таблички на лоб не хватает. Бесит.
– Заказывай пока себе что-нибудь, – протягивает меню Руслан.
Я забираю у него небольшую книжку, открываю и пытаюсь вчитаться в вычурный шрифт. Буквы пляшут перед глазами, смысл ускользает. Да и большая часть названий блюд мне ни о чем не говорит.
А край зрения цепляет, как тонкая кисть блондинки тянется за чем-то на столе и как бы невзначай (или не совсем) задевает широкую ладонь Марка. Тонкие пальчики, едва касаясь, чертят дорожку по мужской коже.
Мне это неважно. Неважно! Это не мое дело. Только ревность внутри расползается кислотой. И дышать становится тяжело.
Я снова утыкаюсь носом в меню. Пробегаю глазами по первой странице, второй, третьей. Я ничего не хочу. Ни есть, ни пить. Я хочу отсюда уйти! Мне невыносимо смотреть, как Арина строит глазки Марку и что-то ласково щебечет ему на ухо, едва ли не облизывая его при всех. Тошно. Мерзко. И тот факт, что Марк отстранен, не реагирует на ее женские уловки, оставаясь внешне сдержанным и холодным, меня никак не успокаивает.
Я должна задушить в себе это чувство. Чем угодно. Хотя бы той же благодарностью за помощь. Марк ведь ясно озвучил в наш последний разговор, что фиктивный брак с его сыном уже почти не актуален.
Мужчины что-то обсуждают, кивают одобрительно. Я позволяю себе разглядеть гостей – тех самых, ради кого Руслан и притащил меня сюда, попросив сыграть роль невесты. Невысокого роста, коренастые, с восточным типом лица. Четкие широкие скулы, глубоко посаженные темные глаза. Один из них с сединой на висках. Все серьезные, как каменные идолы, в строгих черных костюмах. Ни один из них ни разу не взглянул ни в мою сторону, ни на Арину. Как будто нас просто нет. Хотя в моей нынешней ситуации это скорее плюс.
– Выбрала? – интересуется Руслан, завидев спешащего к нам официанта.
– Да, вот это, – тыкаю пальцем наугад.
Все равно ничего не смогу есть, а заказать что-нибудь да заставят.
– Кстати, хороший выбор, – одобряет Руслан, и я еще больше убеждаюсь в том, что останусь сегодня голодной.
В памяти еще свежо воспоминание о тартаре из гребешка, который так расхваливал Рус в наше первое свидание.
Но, на удивление, в этот раз наши вкусы совпадают. Заказанное мясо с ягодным соусом оказывается вполне съедобным, а салат из овощей с ореховым маслом и вовсе кажется деликатесом.
Вечер продолжается. Мужчины что-то обсуждают между собой, Арина благоразумно не вмешивается, только иногда что-то шепчет Марку, качая головой, соглашаясь или настойчиво призывая отказаться. Я со скромным видом ковыряюсь в своей тарелке.