— А кто будет нынче есть пирожные? — спросил я, подбрасывая в воздух мою четырехлетнюю дочку, страшно энергичную и не по возрасту рассудительную.
— Я! — крикнула она радостно и добавила уже грустно: — Ну и ты с мамой.
— Не бойся. Всем хватит.
Чай на гудящем керогазе подогрели. Расселись вокруг круглого стола на тесной кухне.
Дочка умяла одно пирожное. Потом другое, уже с трудом, но нет таких трудностей, которые эта сластена не могла преодолеть.
— Еще эклер хочешь? — спросил я.
— Не хочу. — Настя все же сломалась.
— А что хочешь?
— Пулемет!
У меня чуть чашка из пальцев не выпала.
— Что?
— Пулемет.
— Почему пулемет?
— Мама сказала, что ты свои пулеметы, гранаты и шпионов больше нас любишь. Вот я и хочу пулемет. Хочу, хочу, хочу, — закапризничала дочка.
— Вот вернусь. И поговорим, — пообещал я, прикинув, что, может, дать ей поиграться с пистолетом, из которого извлечь все патроны, но тут вспомнил, что мне высказала жена, когда однажды я сделал это.
Беспокойное дите отправилось играть в комнату. А я хмыкнул:
— Значит, пулемет мне дороже.
— А что! — тут же вскинулась Аня, как пионер — всегда готовая к свершениям, а также к скандалу и выяснению отношений. — Тебе лишь бы подальше от семьи!
Она гневно раскраснелась, а у меня в груди что-то екнуло — она была все такая же красивая, как и раньше, а эмоции, пусть и вредные, придавали ей очарования и энергии.
— Лишь бы ребенка лишний раз в кино не сводить и мороженым не кормить! Лишь бы…
— Аня. Не начинай. Я слышал это не раз.
Как-то у нас с ней в последнее время не ладится. Мы вроде как не семья, а просто две рабочих особи в улье. Побыли вместе несколько часов, поели, поспали и полетели жужжать по своим делам. Каждый живет работой. Я извожу супостатов. Аня обучает в школе подрастающее поколение и числится самой строгой училкой. Все эти строгости практикует и дома. Все должно быть по ней.
И вечные претензии, что я не занимаюсь домом, с дочкой был в парке последний раз год назад. И что она тянет на себе всю семью. И что мне предлагали должность повыше и поспокойнее, а я отказался.
Почему все это? Да черт его знает. У нее спокойная профессия, размеренная жизнь, милые мирные заботы на работе и в быту, которым она принадлежит. И при этом в ней так много жажды движения и сильных чувств, ей нужны от меня вечные проявления внимания, эмоций, поступки, в центре которых будет тоже она. Ей претит сухая обыденность. А я не могу дать всего этого. У меня вечная война, которой я принадлежу весь, без остатка.
Мне кажется, она просто ревнует меня к этой войне. Но и заурядная ревность ей тоже не чужда, что не удивительно, когда муж неделями дома не бывает. Так что разговор, как обычно, вильнул на этот скользкий каток.
— Слушай, Иван, — как-то многообещающе сказала она. — Мне все чаще кажется, что ты не чекист, а матрос.
— Почему? — изумился я. Это было что-то новенькое в ее богатом арсенале семейной войны.
— Потому что у тебя в каждом порту зазноба! Катя, Катюша. А кто следующая? Леночка и Танечка?
Катя, Катюша. Да, Аня припомнила мне действительно имевшую место легкую интрижку. Ну право, с кем не бывает, пусть первый бросит в меня камень. Интрижки страшны лишь тогда, когда выходят на свет. А та самая как раз вышла. И вызвала лавину чувств у моей благоверной — хорошо, до развода не дошло. Но теперь та история вспоминалась по поводу и без повода. Аня будто наслаждалась, произнося эти «Катя, Катюша».
Правда, иногда мне казалось, что ее ревность — это просто способ воскресить увядающие чувства. Так или иначе, порой дома я уставал куда больше, чем на работе, так что вечные переработки меня нисколько не угнетали.
— Знаю я твои командировки, — все не могла успокоиться жена. — Все эти твои…
— Кати, Катюши, — хмыкнул я.
И получил новую бурю эмоций.
Все, надо завязывать этот пустой и нервный разговор. Электрон так же неисчерпаем, как атом, — говаривал Ленин. А причуды женской психологии так же неисчерпаемы, как электрон. Разбираться в женской душе — жизни не хватит. А мне есть на что тратить эту самую жизнь. Например, на обеспечение запуска комплекса «Астра-1»…
Утром у дверей Аня обняла меня, прижалась всем телом. Всхлипнув, произнесла:
— Возвращайся, Ваня! Только возвращайся!
Она все же была женой чекиста. И прекрасно знала, что даже из простеньких командировок возвращаются не все и не всегда. И знала, что такое, когда вместо этого самого возвращения ее приглашали в госпиталь, где лежит муж, при этом заверяя фальшивым голосом, мол, никакой угрозы для жизни, просто легкое ранение. Ну да, легкое, насквозь, кровопотеря от бандеровской пули… Да, всякое бывало.
— Конечно вернусь! — заверил я.
Теперь обнять дочку. И можно идти.
Машина уже ждала внизу. Это была не наша разъездная отдельская «эмка», а представительский ЗИМ — длинный, черный, до ужаса солидный. На таких министры ездят. Ну и мы. Иногда.
