— Воздушные реки.
Рой остановился.
— А это ещё что такое?
— Ну, как бы тебе объяснить… Череда восходящих потоков землёю нагретого воздуха. Понял?
— Нагретого воздуха, значит. − и снова пошёл.
— Он становится легче холодного и устремляется вверх, потому и назвали его Восходящий поток. Твоя главная цель − найти и удержаться в нём. Дальше он сам понесёт тебя.
— Это единственный способ набрать высоту?
— Да.
— А как я пойму, что нашёл его?
— Ну, ты почувствуешь это. Конструкция станет почти невесомой, а крылья наполнятся силой, спокойствием и устойчивостью. Ты почувствуешь, как тебя тянет наверх без особых усилий, само собой!
— Как по течению?
— Да! Потому и Воздушные реки.
— Мгм.
— Если ты потеряешь поток, то пойдёшь на снижение, будешь спускаться до тех пор, пока не нащупаешь новый. Тогда снова вверх. Вниз — вверх — вниз — вверх. Как лодочка по волнам.
— Из реки в реку?
— Ну, можно и так сказать.
— Круто!
"Сынооок!" − кричал Генри отчаянно, "Где ты?". Туман был повсюду, холодный и плотный. Он впитывал и поглощал словно губка любую надежду на лучшее. "Рооой!". Безнадёжное дело. Но Генри не мог сдаться, он продолжал продвигаться наощупь. "Ну где же ты?" И только эхо в ответ.
— Но есть риски… − Фрай долго чесал свой затылок смотря Рою прямо в глаза, сомневаясь как будто: "сказать — не сказать".
— Ну! − не выдержал Рой.
— Ну, смотри… − сказал Фрай и опять замолчал, глядя сквозь него, внутрь себя.
— Вот скажи мне, ты что издеваешься?
— Не-не-не!
— Это вообще не смешно!
— Да-да-да, то есть нет!
— Я вообще-то волнуюсь!
— Я тоже.
— Я вот-вот исполню мечту своей жизни, а ты тут прикалываешься?
— Хе-хе… Нет, я тоже волнуюсь, ведь ты же червяк простой…
— Что?
— Нет, я просто хотел сказать…
— Фрай!
— Я не знаю где ты приземлишься.
— Скорее всего на земле.
— Факт! Но я не об этом.
И Фрай снова замер.
— Так, может быть, скажешь о чём, наконец?!?
— Я могу проследить, чтобы не было ящериц, птиц там, ежей, только тут, возле дуба. А ты улетишь непонятно куда.
— Так, давай, может вместе? Уже всё прошло! − Рой похлопал его по плечу.
— Нет, ещё не прошло…
— Я уже не могу ждать.
— Но хищники…
— Фрай, знаешь, как говорит мой отец? Чему быть, того не миновать!
Фрай вздохнул.
— Я хочу это сделать! Сегодня! Сильней чем когда-либо. Я ощущаю в себе столько сил. Я уверен, что мне повезёт!
— Фрай вздохнул ещё раз, только глубже и медленней.
"Рооой!" − кричал Генри. Как долго он ищет и как далеко ушёл, он уже не понимал. "Мальчик мой…" Ни следов, ни знакомого запаха и ни единого звука. Всё без толку. Линия рта искривилась от боли и слёзы бессилия, слёзы отчаяния затопили глаза. "Отзовииись…" Он рыдал в этом сером холодном тумане и хриплые крики мольбой вырывались: "Сынооок…" из дрожащего горла. Но тут же тонули во влажной земле.
Рой стоял на вершине. Вершине огромного дуба, уверенности в своих силах, возможностей всех дождевых червей. Он возвышался над лесом, над страхом, над предубеждениями, над отцом. "Бог придумал мне роль, но я перепишу её! " Рой влез в петлю. "Этот скучный сценарий наполнится непредсказуемыми поворотами". Он оттолкнулся и… "Папа неправ. Девяносто и девять процентов даю, что неправ!"… полетел. "Мне бы только нащупать поток." Полетел над поляной и Фрай наблюдал в темноте как всё ниже и ниже спускается белый светящийся шарик.
— Давай же!
Как вдруг он, подхваченный чьей-то надёжной рукой, устремился наверх.
— Дааа! Вот так! − закричал мотылёк и схватился за голову.
— Ну! Ты доволен?
— Доволен, не то слово!
— Ты посмотри на него!
— Полетееел!
— Молодец!
Фрай трепал свои волосы.
— Жму твою руку!
— Да к черту все рукопожатия, дай обниму!
— Э, полегче!
— Он сентиментальный.
— Червяк дождевой полетел! Это чудо!
— Заплачь ещё.
— Фрай…ты такой молодец!
— Опять сопли развёл.
— Ты сухарь!
— А ты плакса.
— Бесчувственный лапоть.
— Заткнитесь!
— Ну правда, ребят…
— Это чудо, Фрай, ты сотворил это чудо, Фрай, ты словно Бог…
— Успокойте его кто-нибудь?
— Ээээ…
— Ты хоть понимаешь всю важность момента?
— Ребяяят?
— Понимаю естественно, но не пищать же теперь как девчонки!
— Мне кажется что-то не так!
— Как же ты можешь быть таким чёрствым?
— ОН ПАДАЕТ!
— А! − закричал мотылёк.
— ААА! − ещё раз, но громче и выше, а шарик стремительно, "камнем" летел вниз, к земле, оставляя мерцающий шлейф.
Так мечты проверяют на прочность. Готов ли ты к новой реальности? Можешь ли ты с легким сердцем в один миг лишиться всего? С благодарностью, без сожаления? Верный ответ − сто процентов. Я знаю, ты очень силён, очень самоуверен, на все девяносто и девять, но этого мало! Всего лишь один процент − семя сомнений, как чёрная точка на небе, как дырочка, что непременно начнёт расползаться под натиском силы твоей исполняющейся мечты, и разорвётся. Посыпятся из неё на твою голову камни слепых, не зависящих ни от кого обстоятельств − блуждающие астероиды в поисках бреши. Препятствия, что родились от сомнений.
