— Нет… А смысл? Видела, как ламия не напрягаясь уворачивался от пуль. Пару раз, конечно, зацепило, но раны на глазах затянулись. Чуть позже мелькнула идея деревянные использовать, серебряные или как в фильмах что-то наподобие капсулированных. Но где их взять? Делать не умею. В магазине не продаются, и даже не закажешь — сразу в поле зрение спецслужб попадешь. А умельцев ещё поискать. Да и нарваться на полицию не хотелось бы. Времени постоянно в обрез — на «отдышаться», как правило, не больше двух, трёх дней… Удираю всегда налегке… — затаилась. Почему задал вопрос? Искал подвоха или хотел ткнуть в недалёкость? Не то чтобы не хотелось оружие иметь, даже наоборот, очень бы пригодилось, вот только не с подачи оборотней. Как-то не по себе. Семь лет бегать, отмахиваться на «авось», а, наткнувшись на беспардонных наглецов, получить от них подачку — чудо-пистолет. Ведь сущность Бъёрнов не позволит от щедрот своих отдать за «так». Обязательно бартер с шутками, приправленными фривольными замечаниями… Со смехуечками, подколами. Хотя, за ствол для убийства ламий можно стерпеть что угодно, точнее, почти… Чёрт! От стыда сгореть, если у оборотней окажется подобное оружие. Смалодушничала:
— Оно у вас есть?
— Нет! — криво ухмыльнулся Бъёрн старший: — У нас другое, куда более действенное…
— Конечно, — нервно хихикнула: — Клыки!
Драгор вторил басовитым смехом, вызывая волны мурашек. Подхватил бокалы и вновь исчез в кабинете. Раздался знакомый скрип, стеклянный перезвон, бульканье. Вернулся и, сев, прокатил бокал к Кате. Скольжение, как ногтями по стеклу. Новая порция не радовала:
— Бъёрн… вы меня хотите напоить? Я сегодня уехать собиралась, — посмотрела на Драгора и решительно отодвинула: — Мне хватит!
— Куда спешить? — поиграл отец Варгра с виски. Описал пару едва заметных кругов бокалом — небольшой тёмный водоворот прогулялся на грани выплюхнуться через край, и усмирился. Жидкость неспешно покачивалась. Бъёрн старший бросил жёсткий взгляд исподлобья: — Сама сказала: не прочь отсидеться. Ламии здесь не тронут. Варгр защитит.
— Э… нет, — тряхнула головой. — Он уже умирал, спасая меня. Больше не смогу оживить, простите.
— Так это правда? — изумился Драгор. — Ты можешь ещё и оживлять?
Опять ляпнула?! Катя поморщилась:
— Точнее, отдавая одну из своих, — тщательно подбирала слова, чтобы не посыпались новые вопросы. — Некогда девяти… — собирала фразу в лаконичное и емкое предложение, но удавалось с трудом. Опьяненное сознание плохо справлялось. Получалось сложно-понятное умничество: закрученное, едва ли усвояемое даже по трезвости. Как ни крути — придётся долго, много и нудно размусоливать. Перевела дух: — К убиенному или погибшему возвращается его прежняя душа. Я, так можно сказать, заставляю «улетевшую», вернуться в тело обманным путем — делясь частичкой «своей». Запускаю жизнь, сердце…
— То есть, — едко подытожил Бъёрн старший: — был бы труп — ты его оживишь?
— Хм… — умолкла. Интересный вопрос. О таком не думала. — Не знаю, что ответить, — всплеснула руками: — Варгр единственный, кого вернула с того света. Думаю, у всего… даже самого качественного товара или услуги есть срок хранения, службы, условия предоставления, правила использования, ограничения, побочный эффект…
— Это ты сейчас о чём? — большие глаза Драгора едва не вылезали из орбит.
Чёрт! Опять перемудрила…
— Пыталась сказать, — вновь ломала голову, как упростить ответ, — что понятия не имею, какой давности трупы могу оживлять и есть ли трупы под запретом. Какие последствия ожидают «счастливчиков». Изменится ли их мышление, жизненные позиции, менталитет. Передастся ли им хоть часть моих способностей… В общем, ваш сын первый. Дальше экспериментировать некогда, да и ради любопытства тратить жизни, по меньшей мере, глупо и нерационально. Самой бы протянуть подольше, а не раздаваться налево, направо, — протянула сожалеющее: — И так улетают быстрее, чем успевают закончиться. Они не такие, как у простых смертных и, уже тем более, невечные… — прочитав очередное непонимание во взгляде Драгора, попыталась разжевать: — Отдавая одну, вычеркиваю из своего срока жизни пятнадцать лет.
— Я простой… Нет, не так! — мотнул головой Бъёрн старший: — Очень простой человек. Брр… Оборотень! Сложные объяснения и математические расчёты не по мне. Что-нибудь попроще…
— Проще не бывает! — отмахнулась и осеклась. Папаша Варгра в явном замешательстве. На лице бурная работа мозга. Сомнение, задумчивость, серьёзность — пьяный угар. Видимо, не только в компании принимал. Как минимум, пока разливал — дегустировал. Умереть — не встать… Оборотень — алкоголик?! А так сразу и не скажешь, очень презентабельного вида мужчина. Хотя… генетика. Проще не бывает: напился — обратился зверем, а когда вернулся в человеческую личину — трезв как стеклышко! Почему бы и не злоупотреблять?
— Одна твоя жизнь — пятнадцать человеческих лет? — состорожничал Драгор, нахмурившись.
