А сейчас клетка — вместе с конём — в ожиданье меня. И цикады там нет. И не время мечтать. Кто же, где же поёт? Быстрый взгляд — по коврам, занавескам, портретам. Вот она — дверь, прикрытая шёлком! Неужели ловушка? А цикада — приманка?.. И откуда взялась? Неужели же наша? Жива — через столько-то лет? Или местная? Пение — то — иль не то?.. Я не тот — я за долгие годы забыл! И остались мечты, смутный образ — и за дымкою лет он прекрасен, манящ. А придёшь в старый дом — столь большой, столь таинственный в детские годы — и поймёшь, как он жалок и мал. И исчезнет мечта. И зачем тогда жить?.. Я, наверно, уже не приду… Почему? Я с исполненным долгом вернусь — хоть о долге известно лишь мне! — и склонюсь над могилой Чжэн Хэ, и скажу: «Отомстил!..». Схватят там соглядатаи? Нет! И казнить им меня не удастся!.. И потрогал футляр на боку.
…Кто за дверью? Один, или пять, или десять? Отступить, убежать?.. Для того ль добирался сюда? Через годы и страны. Через целую жизнь… И я должен войти. Не могу не войти! Напряжённый, готовый отпрыгнуть, ударить, убить, я притронулся к двери. И она подалась. Не скрипела, манила зайти. И цикаду увидел сквозь щель. Необычного жёлтого цвета, золотого, как солнце. То ли вывел искусник из нашей страны, то ль она из заморских земель, из даров, привезённых Чжэн Хэ? Я не знаю. Только стало легко на душе, словно сбросил усталость и годы, словно стала забытою месть. Словно к дому пришёл, где бы жить и любить. И цикада призывнее пела, и звала — и шагнул я туда.