Я оставил последнюю пулю себе.Расстрелял, да не все. Да и тоэта пуля, закутанная в серебре, —мой металл, мой талант, мой — дите.И чем дальше, тем, может быть, больше больнейэто время на племя менять.Ты не плачь над серебряной пулей моей,мой не друг, мой не брат, мой — не мать.Это будет так просто. У самых ресницклюнет клювик, — ау, миражи!И не будет вас мучить без всяких границмой ни страх, мой ни бред, мой — ни жизнь.<p>«Я вас любил. Любовь еще — быть может…»</p>Я вас любил. Любовь еще — быть может.Но ей не быть.Лишь конский топ на эхо нас помножитда волчья сыть.Ты кинь коня и волка приласкаешь…Но ты — не та.Плывет твой конь к тебе под парусами,там — пустота.Взовьется в звон мой волк — с клыками мячикк тебе, но тыуходишь в дебри девочек и мачехмоей мечты.Труднее жить, моя, бороться — проще,я не борюсь.Ударит колокол грозы, пророчеств, —я не боюсьни смерти, ни твоей бессмертной славы, —звезду возжечь!Хоть коне-волк у смертницы-заставы,хоть — в ад возлечь!Проклятий — нет, и нежность — не поможет,я кровь ковал!Я — вас любил. Любовь — еще быть может…Не вас, не к вам.<p>Письмо из леса</p><p><emphasis>(вариации)</emphasis></p>
