Птенец упал, а он бескрыл. Грустит гнездо.Но он оправился, пошел и клювом заклевал.И червь земли к нему пополз. Комар его кормил.Созреют косточки твои, птенец. Взойдешьв надмирный воздух, как душа пера.Все в завтра: бой — любовь и кровь — хлеба,снега и солнца, — то есть жизнь…Конец июня. Конница стоиткузнечиков. Бел земляничный плод.Во тьме земли уже грядут грибы.Листву листают пальцем дерева.Светла роса, как лунная. Во мхахлягушки лают немо паукам…А муха? Вот летит, шумит, как шар.Куда она? То теменем в зенит,то прячется пружинкой, где темней.Что думает она? Что — без гнезда?Что век — одна? Что — только стоя спит?И я не знаю. Тише, твари, вы,Земли и Неба… кто-то там идет…Еще я видел, как по лесу шла слеза.Кто выплакал ее? Кто в лес впустил?Как женщина, она обнажена и босиком. Онасветилась, как глаза. Но испарялось все ее лицо.А тело извивалось в ужасе, что смерть.Ее-то кто-то выплакал, а ейзаплакать — как? Ведь нету у нее второйслезы, чтоб на тропинку обронить!..Пока я шел, она уже пропала. Япошел по лесу вверх, чуть-чуть качая головой:зачем под солнцем шла она? ведь солнце — яд.<p>Утро</p>
