«Я дома. Думаю, адрес ты помнишь»
«Еще бы я забыла адрес дома, куда пристроила любимый сервиз своей мамы!»
– Девушка, мы едем? – нетерпеливо подгоняет таксист.
И хотя тут недалеко, я решаю проехаться. Все-таки человек прибыл на вызов, рассчитывал заработать.
– Тут близко, – поясняю водителю, усаживаясь в машину. – Секунду.
Отвлекаюсь на звук сообщения.
«Я в городе. Любимый сервиз моей мамы давно безнадежно разбит. Но в моей квартире для тебя свободная чашка найдется.»
В памяти тут же проносится, как он сидел в моей комнате и пил кофе из моей чашки. Теплое, хотя и неловкое, неуклюжее немного воспоминание, которое почему-то хочется спрятать.
Не успеваю.
Потому что его буквально сметает воспоминанием, которое впивается в меня морозными иглами.
Помню.
Тяжело забыть адрес, где на кусочки разбивается твоя жизнь.
Обхватываю себя руками, потому что начинаю дрожать. Холодно. Холодно…
– Так близко, что можно не ехать?
Недоуменно смотрю на чужого мужчину, пока до меня не доходит, кто он и о чем говорит. Самое правильное – остаться. Или сразу поехать на встречу к Светлане. Пройтись по магазинам, поднять себе настроение, купить в конце концов новую любимую сумочку.
Я не обязана идти на поводу у Руслана.
Не обязана поддаваться на его провокации. Я не знаю, зачем он это делает. Он ведь понимает, что для меня снова прийти к нему тяжело. Или нет?
Боже, о чем я думаю? Ему всегда было плевать на меня. Он ведь даже ни о чем не догадывается.
Я могу выбрать любой предлог. Сойдет даже каприз избалованной девочки, которой он меня считает. Что может быть проще, чем сказать: «Ой, не хочу-у-у. Это далеко. А вторая встреча у меня в другом конце города».
Но что, если Эд прав? И именно Руслан – моя отправная точка? В тот день я была у него…
– Простите, – говорю я таксисту, – немного проехаться все же придется.
Я не раз проезжала по этой дороге – и до того случая, и после него. Но сейчас у меня ощущение, как будто машина мчит меня в прошлое.
Лето…
Такие же зеленые ветви деревьев, услужливо склонившиеся для пешеходов. Небо, укрывающее облаками закатное солнце, чтобы ему было мягче спать в эту ночь. Тонкий запах цветов, проникающий воровато в салон.
И я тогда так же сидела в машине, смотрела на двери парадного и не решалась к ним подойти…
– Тут или сомневаетесь? – спрашивает водитель.
Тот тоже спрашивал. Но тогда я решилась и вышла. А сейчас хватаюсь за зудящую мысль – «Еще не поздно вернуться, еще не поздно…»
Тяну время.
Знаю, что тяну время и именно поэтому долго копаюсь в кошельке. Именно поэтому будто сомневаюсь добавить ли чаевые водителю. Я всегда оставляю чуть больше.
И, наверное, по той же причине, пока водитель раздобрился, я пишу сообщение, которое все должно решить за меня. Да, у меня есть логичное объяснение – я должна быть готова к встрече с заказчиком максимально. Но на самом деле это как подброшенная монетка.
«Ты один?»
«Даже если нет, когда тебя это останавливало?»
Это срабатывает как щелчок курка.
Когда до выстрела остаются секунды, уже нет времени думать.
Я толкаю дверь, и выхожу из машины. Зеленое парадное… Жизнерадостный цвет. Как контраст с мрачным консьержем, который, мазнув по мне взглядом, не произносит ни слова.
Интересно, в прошлый раз тоже был он? А, впрочем, неважно. Эта деталь явно лишняя. В любом случае он пропускает меня не потому, что узнал. И уж точно не потому, что мое имя в списке разрешенных гостей.
Значит, Руслан позвонил. Не сомневался, что я приеду.
Квартира на пятнадцатом этаже, но я игнорирую лифт. Тогда я тоже и поднималась, и спускалась по лестнице.
Обратно неслась со скоростью света. Как только не убилась на высоченных каблуках? А вот поднималась медленно, как и сейчас.
Боялась. Переживала так, что меня лихорадило. Голова кружилась, меня даже немного тошнило.
А ведь дошла.
Черная тяжелая дверь. Мой взгляд упирается в эту преграду. Есть шанс вернуться. Пока еще есть.
Но, как и в прошлый раз, я жму на звонок.
Его неслышно. Не знаю: он вообще работает? Тогда мне пришлось долго звонить, долго ждать, а сейчас дверь открывается так быстро, что я убираю палец от кнопки уже под взглядом Руслана.
Он в спортивных штанах и футболке, да и ту скорее всего только надел. Босой, волосы еще слегка влажные.
– Не люблю ходить дома в обуви, – зачем-то поясняет он мне. – Мешает.
Только сейчас осознаю, что все это время пялюсь на стопы Руслана. Хорошо, пусть думает, что я рассматривала его педикюр.
– Ладно, – говорю, пожимая плечами, – я это переживу. Хорошо хоть к одежде это не относится.
– С одеждой это тоже случается. Иногда ее хочется просто сорвать.
– Спасибо, что ты осознаешь разницу между дизайнером одежды и дизайнером интерьера и находишь в себе силы сдержаться.
Его усмешка заставляет немного смутиться. А вот взгляд, которым он меня окидывает, положение усугубляет. Но я давлю в себе эти ненужные ощущения. У нас деловая встреча. Не более.
И это просто квартира.
Одна их многих.