– Замерзла? – удивляется Денис и тут же обнимает меня, подгребая поближе к себе.
– Не знаю почему… – бормочу я.
Случайно бросаю взгляд в сторону – замолкаю на полуслове.
Мы на втором этаже. Полумрак, игра света и тени. Барная стойка на первом этаже, далеко, отсюда толком и силуэты не рассмотреть. К тому же постоянно кто-то или ходит мимо, или танцует.
Но я отчетливо вижу Руслана.
И знаю, что он меня тоже.
Теперь тоже. Потому так и холодно. В его глазах лед. И шампанским ничего не исправить.
– Пойдем, – тянет меня Светлана за руку, – пойдем потанцуем, погреемся!
Я послушно встаю.
Спускаюсь будто не по лестнице, а по собственному дыханию, которое становится рваным, даже немного болезненным.
Я знаю, Денис будет за мной наблюдать, ему нравится смотреть на меня, нравится, когда я танцую.
А еще я знаю, что на меня смотрит Руслан.
Я чувствую это каждую секунду, каждый свой вздох. И с каждым движением в танце будто пытаюсь разбить острыми каблуками льдинки, которыми он меня осыпает. Кружусь. Смеюсь.
Мне не холодно.
Не холодно.
Мне жарко и хорошо, разве не видишь? Смотри на меня. Смотри на меня. Только смотри на меня.
В какой-то момент я теряю Светлану из вида. Под шумы громкой музыки трудно сосредоточиться, но кажется, она захотела еще чуть-чуть освежиться шампанским. А я танцую. Не хочу останавливаться. Нельзя останавливаться. Пока он так смотрит. Каждый сантиметр моей кожи чувствует его взгляд.
А потом я решаю больше не прятаться и, обернувшись, прямо смотрю на него. Извиваюсь под музыку, которую больше не слышу. Все глохнет под мерцанием его глаз.
Смотри.
Смотри на меня.
Хочу, чтобы ты наконец увидел меня, рассмотрел. Меня, а не маленькую капризную девочку.
Нет звуков.
Нет света.
Нет ничего.
Только он.
И стакан, который он сжимает еще сильнее, чем раньше.
А потом кто-то его заслоняет. Так не вовремя, так некстати, так нагло. Заслоняет и не уходит.
Какой-то мужчина. Что-то мне кричит, обнимает по-свойски за плечи. Он… что он?..
– Такая горячая, сочная – аж течет, и одна. Непорядок. Давай, детка, двигайся, хочешь – потрись об меня…
– Да пошел ты!
Пытаюсь оттолкнуть, а он обнимает сильнее и шепчет на ухо. Что-то пошлое, мерзкое, липкое, отчего хочется улизнуть. Только не получается.
– Если хочешь проблем – повтори все то же самое моему парню!
– Ты одна, детка. Будь твой парень здесь, он бы не оставил тебя даже на минуту. Поэтому перестань ломаться, я же вижу, ты так извиваешься… Ты хочешь молодого, горячего, мощного…
Я бросаю взгляд вверх, но Денис не видит, о чем-то болтает с друзьями. Секунду, две максимум я чувствую себя какой-то беспомощной. А потом кто-то отталкивает этого чужака. Уверенно. Четко. И так, что он вряд ли решит еще раз вернуться.
Этот кто-то – Руслан.
– Натанцевалась?
Не упрек. Нейтральный вопрос. Удивительно, что говорит он негромко, но я не только отчетливо его слышу, но и улавливаю оттенки эмоций.
– Давай провожу тебя к друзьям. Наверняка заждались.
Он прав.
Да, он прав. Мне надо идти.
Но, когда он берет меня за руку, я неожиданно для себя говорю совершенно другое:
– Я никуда не пойду.
И, даже наткнувшись на взгляд, от которого меня начинает бить дрожь, продолжаю:
– Никуда не пойду, пока ты не потанцуешь со мной.
Руслан отпускает мой локоть.
Он не берет меня за руку. Не обнимает за талию. Только прикосновение – едва заметное, на кончиках пальцев. Но будто ток прошивает кожу.
Я не могу пошевелиться.
Не могу отвести взгляд, хотя меня и пугает до чертиков сгущающийся сумрак его глаз.
Пугает и в то же время удерживает.
Музыка захлебывается басами, огни то и дело хлещут по лицам, заставляя слепнуть и снова видеть его лицо – жесткое, нереальное, почти чужое. А я боюсь зажмуриться. Потому что все, что происходит, – слишком иллюзорно, слишком нереально. Так не бывает.
Он смотрит на меня.
Смотрит так, что внутри все болезненно сжимается. И моя душа танцует на этой боли. Она прикасается к нему – моим дыханием, взглядом, молчанием. Нескрываемой жаждой. И жаром кожи, который он наверняка сейчас чувствует. Потому что его я ощущаю – даже через одежду.
Нет, мы не просто стоим.
Мы танцуем как сумасшедшие. Без движений. Без слов. Переплетя не руки – дыхание.
– Маленькая девочка становится взрослой…
Его взгляд скользит по моим губам, задерживается там на долю секунды и снова возвращается к глазам.
Слышно ли хоть что-то, когда вокруг так гремит? Или я читаю по губам, когда он чуть склоняется ко мне?
– Будь осторожней. Иногда ты не понимаешь, с чем играешь.
– Я…
– Пусть этот совет будет моим подарком, – перебивает он. – С днем рождения.
И уходит.
Его силуэт быстро теряется в толпе. А потом и в ночи.
А я все еще не могу пошевелиться. Из меня как будто выпили силы.
Кто-то меня задевает локтем, кто-то пытается пристроиться рядом, чтобы потанцевать, но видит мое лицо и оставляет в покое.
– Люда… – голос, мужской, теплый, заботливый. Обволакивает и возвращает к реальности. – Ты как? Все в порядке? Это шампанское, да?
Я киваю.
Да. Это точно шампанское. Дело в нем.
– Голова кружится? Хочешь на свежий воздух?