– Какому? Наркота? Торговля людьми? – спрашиваю стальным тоном.
– Фильтруй базар, сын, – угрожающе спокойно отзывается отец. – Он арендует у нас склады за городом.
– А ты проверял, что он хранит на тех складах?
– Это не моя забота. Что происходит, Илья? – строго спрашивает отец. – Ты пытаешься что-то предъявить мне?
– Почему ты не рассказал мне про Марту?
Ненавижу перескакивать с темы на тему. Но сейчас в голове творится такой кавардак, что я никак не могу упорядочить мысли и последовательно вести беседу.
Папа склоняет голову набок, делает глубокую затяжку и, медленно выпуская дым, сверлит меня хмурым взглядом.
– Какого ответа ты ждешь?
– Ты знал и не сказал! – рявкаю, не выдержав.
– Так и есть, – кивает он.
– Почему?!
– Илья, тебе не пятнадцать, чтобы я лез в твои отношения.
– Но ты влез! Ты знал!
– Я знал, но не влез, не путай, – отвечает отец невозмутимо. – Все, чего я просил, это чтобы Марта рассказала тебе о своем прошлом. Промолчать – ее выбор. Она просто ушла из твоей жизни.
– Ага, предав перед этим, – произношу и сам удивляюсь, сколько в голосе горечи.
До сих пор, сука, отзывается болью ее предательство!
– Илья… – начинает папа, а я качаю головой.
– Закрыли тему. Лучше расскажи о Мономахе.
Илья
Следующая встреча – с братом Саней.
Точнее, с Александром Денисовичем – будущим мэром города. Если все сложится как надо – а у нас всегда все складывается только так, – то через пару месяцев мой брат станет самым молодым мэром города. Хотел сразу в губернаторы, но дед тормознул его и сказал, что в политике надо начинать с малого.
Иногда мне кажется, что это не наши отцы близнецы, а мы с Сашей. Мы тонко чувствуем друг друга.
Вот и сегодня, когда я выхожу из дома родителей, он набирает меня.
– Ты в порядке? – спрашивает он.
– А почему не должен быть? – отзываюсь.
– Не знаю. Голос напряженный.
– Нормальный, – коротко отвечаю. – Ты чего позвонил?
– Думал встретиться в шахматы рубануться.
– А давай. Заодно и перетрем.
– В отеле?
– Ты, блядь, не проститутку заказываешь. Заезжай ко мне.
Отсмеявшись, Саня обещает прибыть в течение часа, а я сажусь в машину и командую Руслану везти меня домой.
По дороге перевариваю все, что рассказал папа про Мономаха.
Владимиров Иван Александрович. Бизнесмен. Довольно крупный. Похищение предметов искусства и подковерные игры – побочное хобби от бизнеса. Свое не отдаст. Если начать отбирать, будет выдирать с мясом.
Папа предложил помощь, но я отказался. Отцовские бойцы прямые, как железнодорожный путь. А мои умеют действовать так, что хер поймешь, откуда граната летит. Так что все сделаю сам. Но, уверен, Матвей Алексеевич уже строполит своих ротвейлеров, чтобы были наготове.
Мы сворачиваем с основной дороги к дому, и я отрываю взгляд от экрана телефона, когда слышу голос Руслана:
– Какого хера? – спрашивает он сдавленно.
Ворота нараспашку, охраны не видно.
Нахмурившись, вглядываюсь в темноту, потому что фонари во дворе не горят. Только тусклые солярные лампы, которые ни черта не освещают территорию.
Руслан резко тормозит тачку. Глушит мотор, и я слышу, как щелкает затвор его пистолета.
– Сиди здесь, – бросает Руслан и выскакивает из машины.
– Блядь, – шиплю.
Открываю дверцу и тоже выхожу. Вот сейчас я бы с радостью нарушил наш с отцом уговор насчет оружия в моих руках.
Подбегаю к воротам и, встав боком, заглядываю во двор.
– Сука, – рычит Руслан, глядя на два трупа посреди лужайки.
– Руслан, – зову его негромко. – Марта!
– Уже бегу, – отзывается он и скрывается в доме.
– Блядь! – рявкаю и бью кулаком в стойку ворот.
Удар резонирует аж в локоть. Но это немного приглушает панику, которая уже начала накрывать от мысли о том, что Марту могли похитить.
Немного успокаиваюсь, вспоминая, что вход в подвал скрыт книжным шкафом, так что они не должны его найти.
– Илья! – выкрикивает Руслан из дома. – Здесь никого!
– А Марта? – спрашиваю, быстро пересекая двор.
– Ее тоже нет, – негромко отвечает Руслан, когда я влетаю в дом.
– В смысле – нет?! – рявкаю на безопасника. – Где твои ебаные бойцы?!
– Не знаю. Никого нет в доме. Только снаружи два трупа.
– Твою мать! – рявкаю и несусь в кабинет.
Шкаф буквально вырван с корнем, дверь распахнута. В подвале и правда пусто.
Развернувшись, мчусь наверх и обыскиваю вместе с Русланом каждую комнату. Он уже на связи с моей маленькой армией. Раздает указания. Только толку, блядь, от них сейчас?!
– Руслан! – ору на него, сталкиваясь в коридоре со своим безопасником. Выдергиваю из его хватки пистолет, второй рукой дергаю за ворот черной рубашки и, впечатав его в стену, приставляю к скуле волыну. – Где она?! Как, блядь, ее могли похитить, если ее, сука охраняли твои бойцы?! Как они узнали про подвал?!
– Илья, погоди…
– Как?! – реву прямо ему в лицо.
– Скорее всего, у меня в отряде предатели.
– Предатели?! – переспрашиваю, как будто не расслышал.
Толкаю Руслана так, что он бьется затылком о стену.
– Блядь! – орет. – Да! Предатели!
– Как?! Ты же каждого лично проверяешь! Какого хуя?!
Кричу, срывая голос. От одной мысли, что Марта попала в лапы Мономаха, по телу прокатывается яростная дрожь.
