— Ты что, и вправду принцесску того? — Спрашивает Саваж.
— Я?! Да вы что?! Ни разу! Меня к ней не пустили даже! — Возмущённо отвечаю я.
— Угу, конечно. — С ехидцей в голосе отвечает он мне. — Конечно-конечно, вот только девку резко замуж пихать стали. С чего бы вдруг, а?
— Да попортил девку, кончай отмазываться, — подключается к обсуждению темы Барт. — По всей станции два портрета — твой, как особо опасного и её — в фате. И что нам думать?
— Невиновен! — Я твёрдо стою на своём. — Ну, мужики, ну правда — ничего не было!
И, что бы отвлечь их от данной темы сообщаю: — От звезды три цели. Конвой федералов. Берём?
— Иду, — отвечает Барт и пикирует на замыкающий колонну сайд. Недолгая борьба и он вместе с жертвой вываливается в обычное пространство. Мы с Саважем следуем за ним.
— Опухли? — Встречает нас, едва мы оказываемся в обычном космосе, вопль одного из пилотов транспортников. — Вы что, ослепли? Мы работаем на Сенатора Винтерз!
— Здесь каперы Империи, — отвечаем мы, — и нам пофиг, на кого вы работаете.
Открываем огонь и очень скоро в космосе практически синхронно вспухают три облака взрывов.
Ну-с, с почином…
Выходим в режим сверхскорости и продолжаем охоту. Пара часов пробегает незаметно — успеваем завалить около 30 кораблей, прежде чем наваливается усталость. Всё же ратный труд — тяжёл. Среди наших жертв не только транспорта, есть и вполне боевые корабли — Кобры, Даймондбеки, Питоны и пара Анаконд.
— Всё, шабаш, — говорит Саваж. — Пошли на станцию, отдохнём.
— Согласен, — поддерживаю его. — У меня патроны к бортовым пулемётам закончились.
И мы берём курс на станцию.
— Имперцы… — с неудовольствием обращается к нам диспетчер.
— Да, Имперцы, и что? — Спрашиваю его. — Это же свободный и нейтральный порт?
— Да, — с неохотой подтверждает он, — но тут вашего брата не любят.
И спустя несколько секунд выдаёт нам номера посадочных площадок.
Не знаю как остальные, а я приближался к станции и проходил шлюз в напряжении, ожидая внезапного залпа турелей. Но — обошлось, и посадку мы совершили штатно.
Встретились в общем коридоре, ведущим от ангаров вглубь станции.
— Ну, что? В бар? — Спросил, потирая руки, Саваж, — в глотке пересохло, жуть как.
— Только давайте, — говорит Барт, — шевроны Имперские снимем. Походу нам тут не рады, Имперцам в смысле.
— Логично, — соглашаюсь и снимаю шеврон Имперской Инквизиции, благо он на липучке. А действительно — чего народ дразнить за зря. Тут не посмотрят что ты из могучей организации — набьют морду без затей.
Заваливаем в бар. Со стороны — очередная группа свободных пилотов, ни чем особо не примечательная. Занимаем столик у стены и берём по пиву с соответствующей закусью.
Отпиваю добрый глоток — хорошо… холодное, свежее пиво. Некоторое время пьём молча, наслаждаясь вкусом и расслабляясь. Потом, заказав по второй, начинаем переговариваться, обсуждая прошедшие боевые моменты.
Внезапно к нам подваливает какой-то мужик среднего возраста. Он опирается обоими руками на край стола и недовольно цедит в наш адрес:
— Имперцы… мы не любим тут Имперцев.
— Мужик, — пытаюсь его переубедить я, — мы вольные. Ошибся ты.
— Я не ошибаюсь. Я вас за сотню световых лет чую.
— Ну, значит, подвёл тебя нюх твой, — отвечаю ему.
— Хе-хе-хе… не виляй, шкура Имперская, — говорит он в наш адрес и, оборачиваясь к остальным посетителям бара, продолжает. — Мужики, тут Имперцами воняет. Вот, — он кивает на нас. — Целых три шкурки сидят и смердят.
Мужики начинают шуметь, в направлении имперской вони вообще и нашей в частности.
Встаю.
— Мужики, — примирительно поднимаю руки. — Мы вольные пилоты. Вот, залетели к вам, случайно, просто передохнуть и пивка попить решили.
Увы — мои попытки разрулить ситуацию пропадают втуне.
— Да, — первый мужик распрямляется. — Имперцы. Дрейфят. Это дли них привычно. Они только со своими рабами смелые.
Народ в баре начинает вставать и собираться около нашего столика — дело явно идёт к драке.
— Да не Имперцы мы! — Восклицает Барт. — Чего привязались?
Краем глаза замечаю как Саваж уже вытащил свой ремень из брюк и неспешно наматывает его на руку. Чёрт… а ведь просто пивка выпить зашли.
— А чем ты докажешь, что не Имп? — Вдруг спрашивает какой-то невзрачный мужичок.
Чем доказать-то? Карту показывать нельзя — там отметка Имперской Инквизиции, порвут сразу. Шевроны только Имперские — свой шеврон вольного пилота я в кабине, на панель приклеил — ради памяти.
— Ну, — говорю, — вы сами напросились — не жалуйтесь потом.
И запеваю:
— Вставай, проклятьем заклеймённый, весь мир голодных и рабов!
Кипит наш разум воспалённый и в смертный бой идти готов!
В толпе видно замешательство, потом шепот:
— Не, не Импы они, Импы так про рабов петь не будут.
Продолжаю, безбожно коверкая слова и сочиняя по ходу:
— Это есть наш последний с Императором бой,
— С рабами совместно восславим род людской!
Ну и далее что-то про разрушение Империй до основанья и последующего строительства нового мира. Помнил-то только мелодию и общий смысл.
