Проходят школьники. Стучат сабо,Бормочут незатейливые шутки.А я опять одна сама с собой,С химерами и с ярмарочной уткой.И с мыслью о тебе. И это всё.Я — самая последняя из нищих.И лёгкий ветер в щепы разнесётПостроенное на песке жилище.И лёгкий ветер разнесёт мой дом —Мои стихи, и тёмный взгляд химеры,И мутный день, который за окномПечально стелется туманом серым.Но дорог мне вот этот зыбкий свет,Вечернее отсвечиванье стёкол,И эти дни, нежней которых нет,Без мудрости, без цели и без срока.Когда-нибудь найду душе приютВ пустой и жуткой тишине тумана…Но никогда любить не перестануТебя, стихи и молодость мою.
3/ II, 1927
<p><strong>PONT NEUF («Здесь Чёрный Генрих стынет на коне…»)</strong></p>Здесь Чёрный Генрих стынет на коне,Рисуясь в небе силуэтом чётким.Здесь, на мосту, во мраке, у решётки —Дрожат воспоминанья обо мне.Не знаю, с кем сейчас ты говоришь,Какими нежными словами,А я сегодня влюблена в Париж,В его огни, в его туман и камень.И в Генриха, который на меняВнимательно глядит, согнув колена.И под копытами его коняЛежат огни Самаритена.На Сен-Жерменской колокольне семьПробило. Плечи тронула усталость…Он даже мне не нравился совсем,С которым здесь я нежной притворялась.
11/ II, 1927
<p><strong>«Ночью слишком натянуты нервы…»</strong></p>Прости, прости, что за тебяЯ слишком многих принимала.
Анна Ахматова
Ночью слишком натянуты нервы.Проступают виденья и лица.Дорогой, отчего ты не первыйВ этой смутной, немой веренице?Слишком много рассказано было,Много брошено ласки на ветер.Был ты первый, второй или третий —Я не знаю. Не помню. Забыла.Много нежных растратила слов я,Притворялась влюблённой и нежной,Называя печаль неутешной,Называя влюблённость — любовью.Отчего же тебя не нашла яВ эти годы тревоги и муки?Взял бы ты мои слабые рукиИ сказал мне: родная…Ты один, на других не похожий —Не уйдёшь, не отдашь, не обманешь.Что ж сказать тебе, милому, что же,Если всё уже сказано раньше?Ты не первый, так будь же последним!Пусть теперь перестанут мне снитьсяЭти — слишком любимые — тени,Эти — памятью стёртые — лица.
16/ II, 1927
<p><strong>В поезде («За окошком сплелись пути…»)</strong></p>За окошком сплелись пути,За посёлком скользит посёлок.Разве трудно себя завести,Как игрушку, и быть весёлой!Если вечером снова спросятПро круги у зелёных глаз —Я отвечу: стучали колёса,Через край душа пролилась.И в платок — будто в снег — зароюсь.О, моё неизбывное зло!Всё неистовей мчится поезд,Дребезжит оконным стеклом.Хоть бы в щепы его разнесло!
20/ II, 1927
<p><strong>«Я пришла к тебе вечером…»</strong></p>
