Правда, с магами вышла неувязочка. Во время нашей первой стычки я, краем глаза и своим «магическим зрением», успел-таки «просканировать» тех двоих наемников, которые были с авангардом Волконского. И то, что я увидел, меня, мягко говоря, не обрадовало. Их «магические конструкции» были на порядок сложнее и мощнее, чем все, что мог «собрать» наш Елисей. Это были настоящие «боевые машины», отлаженные и смертоносные (только эффект неожиданности смог сыграть нам на руку). Я недооценивал местную магию. Это было целое искусство, со своими «школами», «традициями» и, видимо, очень серьезными «специалистами». Так что идея «ликвидировать» магов противника, по крайней мере, на данном этапе, выглядела слишком уж авантюрной. А вот устроить им «короткое замыкание» в их «энергосистеме» или «испортить пару важных деталей» в их «артефактах» — это, может быть, и получилось бы.
Такая вылазка потребует от моих людей невероятной смелости, граничащей с безумием. Скрытности, как у ниндзя. И удачи, такой, чтобы сам черт позавидовал. Но, как говорится, кто не рискует, тот не пьет шампанского. Или, в нашем случае, не выживает.
А что? Мне же придумали кликуху — «Безумный барон»? Нужно оправдывать прозвище.
Параллельно с этим я рассматривал и другие варианты. Психологическая война — это ведь тоже мое, родное. А что, если распространить слухи? О каком-нибудь «древнем проклятии Рода Рокотовых», которое кинется на головы всех, кто посягнет на наши земли? Или о том, что у нас есть некое тайное, могущественное оружие, которое мы приберегли на «черный день»? Главное — посеять неуверенность, страх, сомнение в рядах Волконских. Заставить их поверить, что мы — что-то опасное. Непредсказуемое.
И тут, когда я размышлял о «проклятиях», память реципиента (которая почему-то становилась все тусклее, если я к ней не обращался) подкинула мне любопытную информацию. Оказывается, в Роду Рокотовых действительно ходили какие-то смутные легенды о «проклятом мече предков». Или не о мече, а о каком-то артефакте… В общем, что-то такое, что приносило несчастья, но в то же время обладало какой-то силой. Бред, конечно, но почему бы и нет?
Я решил проверить эту «гипотезу» на Борисыче.
— Борисыч, — спросил я его как бы невзначай, когда мы обсуждали запасы продовольствия в замке. — А что ты знаешь о «проклятии Рокотовых»? Ну, там, легенды какие-нибудь, предания…
Старик посмотрел на меня с таким удивлением, будто я спросил его, не видел ли он вчера вечером летающую тарелку.
— О «проклятии»? — переспросил он, с легком налетом страха. — Откуда вы… откуда вы знаете, ваше благородие? Об этом… об этом же не принято говорить…
Ага, попал пальцем в небо, и, похоже, не промахнулся.
— Да так, — неопределенно махнул я рукой. — Слышал краем уха. Говорят, есть у нас какой-то артефакт.
Борисыч тяжело вздохнул и как-то весь ссутулился.
— Есть, ваше благородие, — сказал он тихо. — Вернее, был. Меч. Родовой. Говорят, когда-то он обладал великой силой. Исцелял раны, отгонял нечисть… А потом что-то случилось. То ли предок наш какой-то его проклял, то ли сам меч «сломался»… В общем, стал он приносить одни несчастья. И лежит он теперь в фамильном склепе. Под замком. Никто к нему не подходит. Боятся.
Исцелял раны, а потом сломался. Ну, прямо злая шутка какого-то далекого предка. Артефакт целителей, который превратился в проклятие. Интересно, интересно…
Тетка Аглая и братец Евлампий, которые тоже присутствовали при этом разговоре, услышав про склеп и «проклятый меч», как-то странно переглянулись и ухмыльнулись. Типа, вот еще одно безумство нашего «молодого барона» — полезть в склеп к проклятому артефакту. Ну-ну.
— Отведи меня туда, Борисыч, — сказал я косясь на «роджственников». — Я хочу на него посмотреть.
Старик попытался отговорить меня, но я был непреклонен. И вот, спустя какое-то время, мы с Борисычем, захватив с собой пару факелов, спустились в сырой, промозглый фамильный склеп Рокотовых. Место, прямо скажем, не из приятных.
В одном из пыльных саркофагов, на истлевшем бархате, лежал меч. Вернее, то, что от него осталось. Клинок был сломан посередине, рукоять потемнела от времени, но даже в таком плачевном состоянии в нем чувствовалась какая-то скрытая сила.
Я взял его в руки. Тяжелый. Холодный. Мое «магическое зрение» снова активировалось. Я увидел «схему». Сложную, запутанную «магическую конструкцию», которая сейчас была «разорвана». Я видел, как по «силовым линиям» меча все еще теплится слабая энергия, но она не может «замкнуть цепь», потому что… не хватает «детали», которая, видимо, и была тем самым «ключом», запускавшим весь «механизм».
Я закрыл глаза, пытаясь понять чего тут не хватает. Это было похоже на лектрическую схему с цепью. Был условный «-» и не хватало «+». Я представил его. Все покрылось рябью и перед глазами возник — небольшой, причудливой формы осколок, который должен был идеально вписаться в место излома клинка.
— Борисыч, — я открыл глаза. — У нас есть кузнец?
— Есть, ваше благородие, — удивленно ответил старик. — Дед Михей. Старый, ворчливый.
