<p>Начальник подстанции Виктор Гнездилов…</p>Начальник подстанции Виктор Гнездилов,как бают о нём мужики,почти трёхметровых таскал крокодиловиз вод поселковой реки.При помощи прочных еловых удилищон делал такие дела,и девушки из музыкальных училищвздыхали: «Дала – не дала».Он ставил из волчьего лыка настойкуи вербы солил семена,но тех музыкальных воспитанниц в койкуему не пускала жена.Дивились водители ГАЗов и ЗИЛовв дорожной столовой «Восход»,какой замечательный Виктор Гнездиловтак просто меж ними живёт.Но скажут и дамы из местного хора,встречаясь в салоне красот,как твёрдо Гнездилова Элеонорасемейную шхуну ведёт.Она выбивает асбест из подушек,готовит из хны мармелади шкурки, оставшиеся от лягушек,не выбросит – пустит в салат.Бытует в посёлке такая примета:быть Виктору навеселе,когда его Эля на бал Бафометалетит на фамильной метле.Твердил ему в детстве покойный родитель,касаясь его головы:«Ты Виктор, а стало быть, ты победитель,Гнездиловы все таковы».И он побеждает в баталиях спальных,легко напоив и раздев,то дев живописных, то дев музыкальных,то конной полиции дев.Но рвенье его испаряется скоро,и вот он стоит у стеклаи думает: «Милая Элеонора,ну где тебя носит метла?»<p>путник с надвинутым капюшоном…</p>путник с надвинутым капюшономидёт по улицам заснежённымстучится в дом и в соседний домпустите на ночь плачу добромпричитает молится но куда тамвсюду хозяйка встаёт с ухватомпутник обязан быть гонимещё и собак пошлют за нимдолго ли коротко зимней поройпо первому следу идёт второйголова замотана башлыкомне скулит не молится ни о комты хозяин рядом держи топорможет это каторжник может вора хотя не просится на ночлегможет и хороший он человеквот и третий идёт по их стопампримерзла дудка к его губамдудка поёт голосами птицшапка надвинута до ресницэто уже точно лиха судьбанадо прятать детушек в погребаа не то возьмёт уведёт дитяи в сугроб вморозит его шутяпока не исполнится зимний сроккаждый путник должен быть одиноккогда их сделается шестьони составят слово смертьа пока мой милый спокойно спивон только четвертый идёт из степикто таков отсюда не разглядетьон укутан снегом и в снег одетиз головы его валит снегможет он и вовсе не человек
Перейти на страницу:

Поиск

Книга жанров

Все книги серии Мысли о Родине

Нет соединения с сервером, попробуйте зайти чуть позже