<p>Такого лета не было, наверное, лет сто…</p>Такого лета не было, наверное, лет сто.Не знаю, осень будет ли, но хочется дожить.Я превратил поэзию в осиновый листок:повеет ветер ласково, а он уже дрожит.Все облака с котомками бегут за Верхний Ларс.Земля – корзина с фруктами, не счесть её даров.Я превратил поэзию в пропагандистский фарс,в солдатскую харчевню на стыке трёх дорог.На привокзальной площади стою на смех врагам.А чем мне это выгодно, узнаете, когдав пастушескую дудочку задует урагани голосом кукушки заговорит орда.<p>Расставаться со мной? Расставаться со мной…</p>Расставаться со мной? Расставаться со мнойне спеши – мы ещё не сходились.Дорогая земля, дорогой перегной,мы друг в друга ещё не влюбились.Между нами ещё и не начат роман,ещё страсти не ведали пылкой.Ещё только к тебе подхожу, океан,со своей рукописной бутылкой.Я пока ещё толком не знаю тебя,как попало тебя называю:то ли тёмная речка в конце октября,то ли южная ночь грозовая.<p>Буйная растительность, однако…</p>Буйная растительность, однако.Главное, пока не началосьнаступленье холода и мракав мире, продуваемом насквозь.Главное, что солнышко нагрелотеплохода белые бокаи танцует лодочка на гребне.Главное, что русская река.Русская, как школьная задача,до звонка решённая в уме.Белый гравий и песок горячий.И, конечно, церковь на холме.Женщина застыла на порогеи дитя готовится внести.И кафе, где сиживали боги,как всегда, откроют к десяти.Главное, что лето не проходит,только пролетают облака.Можно сесть на этот теплоходик,можно посмотреть издалека.<p>В этой сутолоке московской…</p>В этой сутолоке московскойнелегко усидеть в седле,и профессор Майрановскийдоживает в Махачкале.Рядом плещется море синее,по дорожке идёт мулла.Свои руки простёрла химияв человеческие дела.Эти руки в крови и рвотездесь нащупали свой предел.Если вы до сих пор живёте,знать, профессор недоглядел.Расцвели города, районы,в них итожат свои денькипровалившиеся шпионы,полицаи и следаки.Кто косится из тьмы прихожей,позвонит ли горсвет, горгаз.Кто заранее чует кожей:это снова не к нам, не нас.Кто накидывает на плечи,обрывая с прорехи нить,телогрейку, навеки зэчью —не согреться, так пофорсить.Или в праздник у пионеровблещет выправкой удалой:поглядите, какие нервы,хоть пили их бензопилой.
