<p>Все либералы – это мы…</p>Все либералы – это мы,в лаптях пришедшие с мороза.Неизощрённые умы,не дочитавшие Делёза.Мы разбираемся во щахи знаем, как растёт морковка.Мы не научены прощать,и мы прощаем так неловко.Одни стенают: «Суд идёт!»Другие млеют от испуга.Но почитатели свободбез нас загрызли бы друг друга.И проклинатели страны,и призыватели позора,конечно, будут прощеныназавтра после приговора.Они воротятся назади будут вновь в тепле и в силе,но никогда нам не простят,что их по-глупому простили.<p>«Стыдно жить в такой стране»…</p>«Стыдно жить в такой стране», —говорили, морща лица,процветавшие вполнеобитатели столицы.Журналисты и певцы,режиссёры новой драмы,и филологи-скопцы,и девицы из рекламы.Внемля этой болтовне,я смеялся, орк и вата,но со временем и мнечто-то стало стыдновато.Стыдно жить в такой стране,где бравурные парады,но ни слова о войнени со сцены, ни с эстрады.Где веселье у бояр,а для нищих – распродажи.Где солдата в модный барне пускают в камуфляже.Призрак договорнякаи мобильник для Калины.Лисий шаг Медведчукавдоль позорных красных линий.Брошенные городаи предательские книги.Много пищи для стыда,хоть корми ей Чад и Нигер.Стыдно мне за пир ворьяза кулисой министерской.Стыдно и за то, что яздесь стою, живой и дерзкий.Но не стыдно за страну,что из гноища восстала,и не стыдно за струну,что звенит в часы привала.И не стыдно мне за тех,кто штурмует лесополкии на голой высотетанки жжёт у Новосёлки.И за женщин, что плетутмаскировочные сети,и за всех, кто с нами тут,всех, кто наш на этом свете.За героев, за солдат,маршем вышедших в святые…Мне не стыдно. Мы – орда.Стыдно мне. Мы – Византия.
