Мой дед, попав в капкан-слова,Лёг из-за них под жернова.И с тёткой шутку сыграл бес,И лагерь был для них ликбез.За ними я не замечалЗрачков тоскующий оскал,Лишь много лет спустя потомМне лёг на грудь, как снежный ком.2.Морозец трескучийДьявол ему рад!Разве кому лучше,Когда шестьдесят?Разве с Бела-моряКого нежит свист?Не один тут с горяСтал рецидивист.Побежит машинаЗа барак-село,Эх, ты жизнь – малина,Камень да кайло.3.Расшиблась жизнь о груду скал,И поугас души запал.А то, что ты в душе сберёг,Легло, как иней на порог.Коснулся снег земли, как пух —И обезлюдел мир вокруг.Лежи – в гробу как – не дыша,Лишь тихо слёзы льёт душа.4.Брякнул оземь доходяга слово, как мертвец:«Дать бы, братцы, в Москву тягу, всё равно – конец.Поглядеть бы, как живётся детям и жене,Так ли в щели и оконце лезет враг извне?Плюнуть бы на рожи – лица, что круглее дынь,Эх, Москва, базар-столица»…и упал. Аминь.5.Голуби на крыше,Всхлипы за стеной.Сталинщина. Тише.Год тридцать седьмой.К шагу шаг печатайДа гляди на рот —Вмиг Лубянка лапойСопли подотрёт.Мат шероховатыйТам имеет вес.Вытряхнут ребятаДушу из телес.Сволочь на прицеле,Ей утёрли нос…Враг в Кремле. – Ужели?Сволочь – шлёп – донос.Спереди и сзадиТучи воронья.Здесь, кажись, солдатик,Погиб, умер я?..6.Крещенский холод. В стаю тучУпёрся плечиками луч,Как чья-то горькая судьба,Дома безмолвны, как гроба.А в тех домах лакеи ждут,Как ляжет им на спину кнут,А тем, кому на кнут плевать,С чужой женой достойней спать.Ходи, высматривай вокруг,Как вглубь течёт тлетворный дух,Как в мрак оделись гроб-дома,Точно в Лефортове тюрьма.В домах тех, как в шкафах, уют,Но там живёт несчастный люд,Печать лакейства на губахТам положил с рожденья – страх.* * *Мой друг, с стихами нас нигде не ждут,А если ждут нас, то… фонарь, аптека,Так в мире длится век от века,Поэт себе всегда – сам высший суд.<p>Северная расподия, или великолепие нищеты<a l:href="#n_48" type="note">[48]</a></p>
Больной, истощён, избит и проклят
А. Зверев1.Я – нищий.И в первый раз отродуТяну руку за подаянием.Теперь мне её легче отрубить,Чем не делать это.Меня останавливает мысль:«Быть может, это безнравственно?»Но я полагаю,Что в тысячу раз безнравственнейМолчать, в каких стесненныхУсловиях я нахожусь.2.Меня не остановит теперь ничто,Чтобы моя рука протягивалась,Как ковш, к вашим карманамЗа подаянием,Ибо мои карманы пусты.Меня обворовала жизньИ не оставила никаких надежд:Я беззуб, лыс и с той особенной походкой,О которой говорят:Он гомосек или гений.Кто их знает, художников,Он, кажется, поэт.3.
