Джеффри! Джеффри! Джеффри!
16-й день марта, праздник святого Финниана Прокажённого, аббата Монастыря Мечей
Каждый раз, как я вчера вечером пыталась написать о Джеффри, я падала в обморок и не могла владеть руками. Он не просто милый, он прекрасный, как ангел, с золотыми волосами и голубыми глазами и привычкой прикусывать нижнюю губу, отчего мне хочется лежать на тростнике и вздыхать. Я смело пялилась на него, пока он вчера днём прислуживал батюшке за обедом, но он смотрел только в пол. Надо будет всегда носить свою лучшую обувь.
17-й день марта, праздник святого Патрика, апостола Ирландского, и святой Гертруды, что защищает нас от крыс
Сегодня приехал родич моей матери на празднование Пасхальной недели. Его называют Странным Уильямом, чтобы отличать его от Уильяма Стюарда и брата Уильяма из аббатства. Он пишет «Историю мира» на валлийском, разъезжая сперва с одной кузиной, а потом с другой по всей Англии, и занят этим уже все четырнадцать лет, что я его знаю. Он серый. Его волосы седые, глаза серые, а сам он высокий, худой и серый. Он гостил у нас всё прошлое лето, а на сей раз хочет остаться до Рождества.
По крайней мере, он спит не в моих покоях, а в зале, где теплее. Пишет он там же, сидя спиной к огню, день за днём, так что его платье на спине всё испещрено прожжёнными дырками, как лицо Сима после сыпного тифа. Матушка милостиво притворяется, будто её родич – великий человек. А мы, все прочие, обычно его не замечаем, частенько наталкиваясь и спотыкаясь об него, будто он некое невидимое препятствие.
18-й день марта, праздник святого Эдуарда, короля Англии, которого убила злая мачеха, которая была очень красивая и стала монахиней
Всё ещё пост. Ни пиров, ни ярмарок, ни приходящих менестрелей. Никакого миндального крема и жареной говядины. Никакого пения, танцев, только рыба, чтения Джерома и печаль до Пасхи. Я сочинила песню про Великий пост:
Я хотела закончить строчками про надежду, но не смогла придумать рифму, кроме «одежды», «невежды» и «промежду», а это всё в песню не подойдёт. Я думаю, что Великий пост – это про надежду. Как бы плохо нам ни было из-за того, как умер Иисус, и как бы нас ни тошнило от рыбы, Пасха всегда наступает. Нам нужно просто надеяться и верить.
В амбаре появились новые котята.
19-й день марта, праздник святого Иосифа, приёмного отца Иисуса, мужа Марии, покровителя плотников и отцов
Вчера ночью приехал гонец к моему зверю-батюшке. От Мюргау, лорда Литгау, косматобородого свина со свадебного пира. Отец пока ничего мне не сказал, но я боюсь, что это предложение, чтобы я вышла замуж и взошла на ложе с сыном Косматоборода. Я не выйду. Божьи большие пальцы! Неужели не будет конца этой процессии неподходящих женихов? Возможно, надо попросить Томаса Карпентера помочь мне соорудить люк в зале, чтобы они просто падали в реку, как только переступают наш порог.
20-й день марта, праздник святого Катберта, чьё тело остаётся нетленным уже пятьсот лет после его смерти
Косматобород не попросил, чтобы я вышла за его сына. Это сам Косматобород желает взять меня в жёны! Какая чудовищная шутка. Этот убийца собак, чьё дыхание воняет, как зев адской бездны, кто пускает ветры так, как прочие играют музыку, кто нападает на беззащитных животных с ножами, кто безобразен и стар!
Батюшка призвал меня утром в верхнюю комнату. Он улыбался. Я поняла, что это не сулит мне ничего хорошего.
– Возлюбленная дочь, – сказал он.
Беда, поняла я. И переспросила:
– Кто? Я – твоя дочь, помоги мне Бог, но вряд ли возлюбленная. Так к кому ты обращаешься?
Он продолжал улыбаться, так что я поняла, что дело серьёзное.
– Моя леди Литгау, – сказал он. – Твой жених ждёт тебя, и на сей раз ты ничего не добьёшься своими фокусами.
