И вот за вазой летит тарелка, потом еще одна, очередь чашек. Спустя какое-то время, устав уворачиваться от бьющейся посуды, ты замечаешь в ее руке ложку, над головой проносится вилка, царапает руку нож. Нож?! Уже ты кричишь на нее, а она бросается в слезы. И говорит-говорит-говорит… Без умолку. Словами! Какая она все-таки начитанная! Шепчет, всхлипывает, сначала ты с трудом понимаешь ее невнятную речь. Какие-то доводы, причины без следствий, чуть-чуть о любви.
И кажется вроде такой нежной, ранимой, что ты тянешься к ней, чтобы обнять!
Только вот это ошибка. Уткнувшись тебе в плечо, она вдруг чувствует незнакомый запах. Запах измены. И теперь не спастись! Снова крики, посуда, соседи за стенкой гневно ворчат. Она собирает вещи, непременно твои из твоей же квартиры, говорит «Не звони!» и писать запрещает. И вообще! Вспоминает еще много чего, режет душу медленно, методично, тонкими ломтиками, словно хамон. Столько сил и энергии, но откуда в таком хрупком теле?! Ты удивляешься, пожимаешь плечами. Покричит, упокоится, после сядет рядышком, прижмется и тихо уснет.
Странная, словом.
Её ты ненавидишь. До неожиданного хруста простого карандаша в руке. До пены у рта в исступленном крике около полуночи. До скомканных сначала, а потом разорванных в клочья листов бумаги, исписанных мелким почерком. Она придет, ты знаешь. Всегда приходит. Под утро, когда солнце первыми лучами робко коснется твоей помятой щеки. Сядет напротив и будет смотреть, пока ты не откроешь глаза.
Впервые ты увидел ее еще в детстве. На каком-то спортивном мероприятии. Она стояла позади твоих родителей и упрямо смотрела прямо тебе в глаза. Болезненно хрупкая, в черном платьице, висевшем на ней словно на вешалке. Угловатая, невзрачная, с серым лицом, лишенным эмоций. И эти тонкие, плотно сжатые губы цвета погибающего коралла.
Вы иногда встречались. То тут, то там. Мимолетно, в толпе малознакомых людей. Каждый раз думал, что показалось, пока и эту мысль не стирала горечь очередного поражения. Слишком сложная контрольная по математике, весьма неудобная партнерша по бальным танцам, сбитый прицел на воздушной винтовке… Мама всегда целовала в лоб и говорила, что в следующий раз обязательно все получится. Но голос постепенно становился тише, а поцелуй холодней.
И вот ты просыпаешься в съемной квартире где-то на окраине города N. Приоткрываешь глаза и видишь перед собой ее, сидящую на стуле, закинув ногу на ногу. Она курит вонючую сигарету через длинный мундштук. В какой-то момент изящно отводит правую руку в сторону и чуть нагибается к тебе, пуская дым прямо в лицо. Ты сдавленно кашляешь, прячась в несвежей рубашке, наполовину расстегнутой на груди. Слышишь, как она встает и начинает ходить по квартире, не спеша, в напряженном молчании. Что-то скрипит, где-то гремит. Запахло вдруг затхлой осенью и несбывшимися мечтами. А потом она ушла, громко хлопнув дверью. Как и твоя любовь годом ранее.
Ты осторожно выглядываешь из-под руки в надежде не увидеть вновь эти заплесневелые, выцветшие за долгие годы глаза. Вдруг это какая-то уловка, и она все еще здесь, стоит за спиной и молча готовится вогнать в затылок стальной гвоздь… Смотришь по сторонам – никого. Цепляешься взглядом только за надпись помадой на пыльном зеркале. Черным цветом размашистым почерком.
«Неудачник»…
Он переехал совсем недавно и уже успел заполнить твою жизнь своим присутствием до самых краев. Дальше некуда. Но самое странное, что тебе до сих пор не понятно, хорошо это или же лучше избавиться от столь экстравагантного гостя. Немедленно и навсегда.
Ты сидишь в своем кабинете за огромным письменным столом, склонившись над книгой. В правой руке шариковая ручка, которой периодически делаешь пометки в блокноте, быстро и коротко, словно ставишь галочки в толстенном вопроснике на время. Калькулятор слева помогает в подсчетах. Настенные часы тикают в такт переворачиваемых страниц, сливаясь с шелестом бумаги. Это твой мир, строгий и деловой, без хаоса и предположений, основанный на цифрах и фактах. Всё, что тебя окружает, работает по определенному алгоритму, имеет свою последовательность, несет в себе порядок.
За окном ярко светит солнце, ветер беззвучно забавляется с недавно распустившейся на деревьях листвой. Ты, откинувшись на спинку кресла и сняв очки, вспоминаешь, что сегодня выходной. Кажется, воскресенье. В голове прокручиваешь недавние сообщения от друзей, которые звали на шашлыки куда-нибудь в лес, на свежий воздух, подальше от пыльного города и шума дорог. Работа заставила тебя отказаться от заманчивого предложения – срочный заказ, серьезные люди, многообещающий проект…
