Мне нравится, что у них нет названий: каждый зритель волен сам подобрать для них подходящие имена – условные, как прозвища, чтобы легче было их идентифицировать. Их подлинные названия вложены в процесс творчества.
Это образы, требующие, чтобы на них смотрели, при всей их сдержанности и скрытности. Они требуют, чтобы на них смотрели, поскольку зритель немедленно начинает понимать, что написанный свет, свет
Всю свою жизнь ты наблюдала, как свет касается вещей, и этот опыт рассматривания ощущается здесь, на твоих картинах. Ты слышала шумы, которые производит свет, пересекая поверхности или оседая на них. Множество разных поверхностей. Ты знаешь, что свет иногда подобен гребенке, а иногда – металлическому напильнику, или молотку, или губам – все зависит от его источника и характера поверхности, которой он касается.
Подлинность этих картин в том, как написанный свет касается того, что написано. Это то, что делает их неопровержимыми.
Но что же написано, что там? Это образы прошлого; они вызывают прошлое, как иногда происходит на картинах Ватто, здесь есть некоторое сходство с его палитрой. Но твои картины – не о представлениях, не об ушедших актерах; они о том, что остается. И потому они сообщают нечто новое о памяти.
Прошлое обычно рассматривается как темпоральная категория: линейное время состоит из прошлого, настоящего и будущего. Никто не задумывается о пространстве прошлого или о прошлом как категории
Ты показываешь другое – прошлое, у которого есть собственное пространство
Тут приходит на ум льняное полотно – со всеми ассоциациями: стиркой, глажкой, отбеливанием, складыванием, с его запахом, который отличается от запаха хлопка, шерсти или шелка. Лен никогда не облегает тело, он всегда дает дышать, сохраняя воздушный зазор между собой и прикасающимся к нему телом – даже когда тело на нем лежит.
Благодаря этому воздушному зазору прошлое, наполняющее полотно, шепчется с кожей. (Нет ничего удивительного в том, что лучшие холсты для живописи всегда содержат льняные волокна.) Ты, как художник, следуешь за этими шепотами, и если мы последуем за тобой, то тоже начнем открывать для себя пространство, топографию прошлого. Топографию, где вместо расстояний более или менее прозрачные слои, где нет горизонта, а есть только Происхождение, где дороги и тропинки неизменно накладываются, как в сложенном льняном полотне, чтобы превратиться в палимпсесты.
Твои картины – это бессловесные рассказы. Это выражение может показаться странным. Разве бывает повествование без слов? Собаки знают об этом лучше нас, и я, как рассказчик, тоже знаю, что истории начинаются бессловесно. У каждой своя форма, колорит, запах, температура, ворсинки, глаза, а главное – пальцы, которыми они прикасаются, – и все это уже существует, отчетливо и неповторимо, еще раньше, чем произносится хотя бы одно слово. Слова не порождают рассказы, а завершают их.
В пространстве прошлого, которым ты полноправно владеешь как художник, цвета часто плывут, как звуки, и секрет этого пространства близок – разве нет? – к тайне акустики. Как бы там ни было, я не могу смотреть на твои картины и не слышать их.
63. Питер Кеннард
(р. 1949)
Большинство читателей «Гардиан» знакомы с работами Питера Кеннарда, поскольку они постоянно появляются на страницах этой газеты и всегда производят неизгладимое впечатление. Они не содержат слов, но прочно врезаются в память. Две выставки и альбом, в котором собраны фотомонтажи, сделанные художником за двадцать лет, дают хорошую возможность поразмышлять о том, почему его творчество нельзя игнорировать. Я специально написал это в отрицательной форме (вместо «почему его творчество производит столь сильное впечатление»): ведь все, что он говорит, – немодно, неприятно и повторяется с маниакальной настойчивостью. Я бы сказал, что его произведения чисты, если бы само это слово не потемнело от грязи, как соленая примочка на ране.