Служение – не служба: ни заслуг,ни выслуги, ни благ. Едино благо,что нестерпимо-белая бумагавсе вытерпит от наших рук.По буковке, по хрупкой кости шагаеще не найден путь, еще не узнан звук.Палеонтолог только близорук,и жизнь ушедшая – как высохшая влагаоставит по себе не память, не скелет,но ощущение пробела.Как бы сквозь буквы – белый свет –бумаги проступающее тело,но жизни в нем уже и тени нет,одно служение, без цели, без предела.<p>2</p>Сознанье избранности – хрупкая защитаот ярких лиц, от обостренных черт.Вручается надорванный конверт,и просьба не вскрывать, хотя письмо раскрыто.Но почерка скрипичного концерт,вонзаясь в уши визгом нарочитым,все не услышан, даже не прочитан –остался в нотах голос, чистосерд.Не видя собеседника ни в ком,избранник новорожденным ледкомот холода и снега заслонится…Но весь как на ладони на странице –прозрачен изнутри и высвечен тайком,глядит на зимний сад в окно своей больницы.<p>3</p>Зеркальце отнято от коченеющих губ.Имя уже не имеет любимого тела,только скучает и смотрит пятном без предела,только над раною рта – присыхающий струп.Что называл я дыханьем? Стекло запотело.Самый вдыхаемый воздух и легким нелюб.Небо рождается в муке, из дышащих труб.Слово по нёбу скребет коготком помертвелым.Если она бездыханна, любовь, и бездушна,и от плеча ее каменный холод ползет –даже тогда человеческой речи послушна,даже тогда, не желая, шевелится рот –как ни бессмысленно перебирать, как ни скушно –в скопище звуков названье свое узнает.<p>4</p>Служба не съест – постепенно и нежно поглотит,не засосет, но обнимет и, женское дело творя,вынудит сердце отведать податливой плоти,вынудит биться в тоске и бесплодной работев комнате листьев сухих, на холодном полу октября.Я говорю это скважине, девке замочной:слушай, мы брошены полым служеньем во мрак,лишь поколенья бумаг остаются для жизни заочной,и не кончается сон – одинаковый, облачный, склочный –снятся ли ночи любви, дорассветный ли свищет сквозняк.Тише – она отвечает – склонись над осьмушкой послушной.Только шуршанье и скрип, лунного света квадрат.Сдвоенным телом себя умножая стократ,разве не творчество, милый, – какого тебе еще нужно?<p>5</p>
