«Вот уже 13-й день, как я лежу без движения, и кажется мне, что не 13 дней, а 13 годов прошло с тех пор, как я лег. Теперь немного отдышался, а мучился и страдал очень. Казалось даже, что все силы иссякли и нет никакой надежды. Знаю, что далеко еще не все кончено и пройдут не недели, а долгие месяцы, пока стану чувствовать себя хоть немного человеком, а не так, чем-то полуживым… Отошел настолько, что рискую лишиться своей удивительной, неизменной сиделки — моей жены, которую отпускаю сегодня выспаться…»
Да, его Юленька теперь неизменно находилась при нем, и тут не нужны никакие слова, да и нет таких слов.
От матери, Екатерины Прохоровны они скрывали всю сложность операции, сообщив ей лишь о благополучном исходе. В ответ пришло письмо:
«Получила я, Боря милый, письмо твое с Юленькой и открытку, а 9-го телеграмму. Операция сошла благополучно. Слава тебе, Господи! Я так рада этому, что сказать не могу. Дай Бог, чтобы операция эта была последняя и чтобы ты опять молодцом стал ходить, как и раньше. Как идет дело после операции? Чувствуешь ли ты хоть маленькое облегчение?.. Я тебе бы советовала поговеть и причаститься, это много помогает в болезни… Молюсь о тебе целителю, чтобы он послал тебе выздоровление».
Борис Михайлович писал, что «отдышался». Однако это было не так. На смену мучительным болям от ран пришло изматывающее страдание от неподвижности, а к концу месяца он не находил себе места оттого, что хотел работать и не мог. О ногах старался не думать. Но руки, руки тоже болели.
— Никакой работы, никаких физических или умственных усилий. Вы поняли меня, Борис Михайлович? — тихим, повелительным голосом запрещал хирург.
…Конечно, нечего и думать о красках, конечно, нельзя брать в руки карандаш. Но как заморозить мозг, если ты жив? Никогда не было столько времени для раздумий. Никогда он не перебирал всю свою жизнь, а теперь из неких пластов, из глубин жизни выплывали и выплывали сцены, пейзажи, композиции. Картины одна за другой вставали в его разгоряченном мозгу.
Шла середина второго месяца. Время остановилось, оно напоминало огромный серый шар из ваты, который рос и рос, отдаляя художника от звуков жизни. Немела спина, неподвижность была томительна, как бесполезное ожидание.
И случилось самое страшное — больной пал духом. Он, готовый всегда подхватить шутку, посмеяться, лежал с припухшим желтоватым лицом, безучастный ко всему. Просил жену никого к нему не пускать.
Однажды Кустодиев проснулся ночью и долго лежал, не открывая глаз, — во сне оживали новые композиции. Жизнь провинции — Масленицы и вербные гулянья, первый лед и рыбная ловля, продавцы воздушных шаров и сундучники, вальяжные красавицы, шустрые галки…
Не оставляло острое сознание того, что этот быт, эта жизнь безвозвратно уходит, а он должен, должен запечатлеть уходящее это, быстротечное.
Он закрывал глаза — и все оживало, открывал — и видел белые стены. С закрытыми глазами он творил с моцартовской легкостью! Если бы можно было остановить те прекрасные мгновения, перенести на холст то, что рисовалось воображению! Чем более немощным было его тело, тем сильнее работало воображение.и опять видел сверкающие чистотой стены, неизменных сестер, сиделку.
Однажды он схватил руку жены и страстно прошептал:
— Принеси мне акварельные краски. И альбом! Я не могу не рисовать.
— Но доктор не позволяет…
— Бог с ними, с докторами! Они не всё знают. Не всё! Они думают, что работа всегда обременительна, вредна. А для меня в ней сейчас лекарство, в ней жизнь, все мое счастье! — умоляюще шептал он. — Принеси мне хотя бы карандаши!
Юлия Евстафьевна — уже тверже — отвечала, что сделать этого не может. И, стараясь его отвлечь, заговорила о готовящейся выставке «Мира искусства». Но больной рассердился:
— Что ты говоришь со мной, как с ребенком! Я тебе говорю об альбоме, о том, что мне необходим карандаш, а ты о чем? — и отвернулся к стене в бессильном раздражении.
…Она принесла ему альбом и карандаши.
— К вечеру, когда все уйдут и этот милый хирург уже не заглянет сюда, я займусь… — тоном заговорщика прошептал Борис Михайлович и спрятал альбом под подушкой.
В тот день он был приветлив с посетителями, интересовался петербургскими новостями. Сына Кирилла попросил принести его рисунки. Ирину расспрашивал о школе.
А в душе уже торопил время. Ждал послеобеденного тихого часа. И когда этот час наступил, сначала тихо, осторожно стал водить итальянским карандашом по альбому. Мысли теснились, торопя. И рука почувствовала легкость. Боли куда-то ушли. Ночные композиции стали выливаться на бумагу.
С этого дня Кустодиев стал выздоравливать. Теперь они с Юлией были как бы в тайном сговоре. Он ждал ее с нетерпением. И говорил горячо:
