Сбегаю вниз по лестнице, с легким раздражением огибая нерасторопных студентов. Они лениво переваливаются с ноги на ногу, как пингвины, загромождая узкие просветы сумками и пакетами. Извиняясь, протискиваюсь в скромную лазейку, образовавшуюся между стеной и болтающей девушкой. Меня пропускают, попутно наступая на подол.

Ой, нет!

Толпа, как назло, расступается передо мной, и, качнувшись, я лечу вниз. Задыхаясь от предвосхищения нового позорного опыта, я пугливо ахаю. Мой голос звучит как в колодце – волнами разбивается о стены и замершую публику.

Какой позор.

– Алиева, под ноги смотри! – ремень сумки натягивается, рывком возвращая меня на ноги.

Морщу нос, хватаясь за сердце, когда рядом вырастает Даня с фиолетовым синяком на половину лица. За неделю отсутствия он приобрел более здоровый вид: где была кровь, теперь темные корочки и темные синяки, прибавилась явная хромота на левую ногу, но исчезло сипение от малейшего движения. Он по-доброму смеется, видя мое любопытство.

– Извини, – суетливо отворачиваюсь, ругая себя за бестактность, – тебе лучше?

– Аноним ответил? – отмахивается он.

Я шикаю, грозно прижимая палец к губам и отрицательно качаю головой. Даня перескакивает на следующую ступеньку, чуть опережая меня и перекрывая путь. Останавливаюсь, стискивая широкую лямку сумки на плече от внезапно накатившего волнения. Мне хочется расправить плечи, но колкие замечания спускающихся вынуждают озираться по сторонам, сильнее прижиматься к прохладной стене. Хмуро всматриваюсь в синюшное лицо с высокими скулами, пытаясь угадать причину остановки. Даня смотрит прямо, потирает шею, заговорщицки понижая голос:

– Не знаешь, у Кати кто-нибудь есть?

Ямочка на его подбородке углубляется каждый раз, когда он напряженно поджимает губы. Я распахиваю глаза шире, почему-то удивленно вздергивая брови и крепче обхватывая кожаный ремешок. Чувствую, как играют мышцы на лице, отражая одну эмоцию за другой. Даня откашливается, прерывая затянувшуюся паузу.

Катя.

Мгновенно разжимаю пальцы, словно коснулась раскаленного металла. Щеки заливает румянец, я растягиваю губы в пустой полуулыбке, наспех перечисляя подрагивающим голосом:

– Она любит ромашки, в букет не клади записку. Шоколад молочный с ягодной начинкой. Если поведешь ее на свидание, то лучше всего стендап и ужин. Только дождись, пока синяки пройдут, и никакой спортивки, – кричу вдогонку, потому что он, кивая, спрыгивает с последней ступеньки, смешиваясь с шумной толпой, – и дурь брось!

Прикрываю веки, сталкиваясь плечом с очередным недовольством. Вытираю влажные ладони о подол. Пытаюсь успокоить напуганное сердце и избавиться от гадкого привкуса разочарования.

Одно на мизинце. Три на безымянном. Пустой средний…

– Да не отчислят тебя. – Катя хватает меня под руку, утягивая на улицу. – Я все продумала. Спокойно, Нурик.

Пламя дешевых свечей колеблется от сквозняка. Воск медленно катится вниз, оставляя вокруг свечи жирный ореол. Я отодвигаю увесистое «Житие», над которым сижу уже битый час. Утомленно смотрю на длинный язык пламени. Оно танцует, отбрасывая дрожащее свечение. Подставляю палец к скатывающейся капле, готовясь к жгучей боли. Застывающий воск оседает на покрасневшей коже маленькой бусиной.

«Боль хочет, чтобы ее чувствовали».

Я, тяжело вздыхая, пытаюсь понять: как сильно и насколько долго нужно это ощущать?

Придирчиво оглядываю комнату, украшенную домашними штанами, неряшливо болтающимися на спинке стула, и картой расследования. Она до сих пор висит на стене, словно чего-то ожидая – новых записей или фотографий. Я привыкла к ней и уже перестала замечать. Лишь иногда, в такие вечера, как этот, задаюсь вопросом – почему мы до сих пор не сняли ее? Возможно, потому что карта стала чем-то вроде бабушкиного сервиза – пустым обещаним, что однажды ты обязательно этим воспользуешься.

Какая глупость.

Наклоняю свечу, и пламя взмывает вверх. Тоненькая струйка обжигает запястье, растекаясь по коже и окутывая волоски.

– Господи, что я делаю? – Скалюсь, дуя на руку и отдирая затвердевшие полоски парафина.

Ладно, я талантливая врунья. Допустим, не худшая манипуляторша. Но это…

Телефон коротко вибрирует, и экран вспыхивает. Вздрогнув, смотрю на новое сообщение, которое не решаюсь открыть. Нажимаю на кнопку блокировки и устало вздыхаю.

Получается, надо выбрать: списываю и остаюсь или честно вылетаю? Да какой выбор? Я даже списывать не умею. Меня просто поймают и выгонят.

Я откидываюсь на спинку, разваливаясь на стуле, и надрывно хриплю:

– Субханаллах!

Перейти на страницу:
Нет соединения с сервером, попробуйте зайти чуть позже