Я смотрю на свои руки, они дрожат.
Шрамы на запястьях болят.
Это была не галлюцинация.
Это была треклятая реальность.
Монти не знает. Никто не знает, кроме Маркуса. Люди считают, что я заслужила, чтобы отчим бросил меня после того, как ударила его бейсбольной битой по голове и подожгла дом, в котором он находился. Маленькая девочка, совершающая такие поступки, — это зарождающееся чудовище, корень ядовитого плюща. Нельзя ожидать, что несчастный мужчина, какими бы благими намерениями он ни руководствовался после смерти жены, будет интересоваться судьбой такого проблемного подростка, с которым его даже не связывают кровные отношения. Действительно, бедолага, он не свирепствовал, не писал на неё донос, он даже оправдывал её. Простил. Но он исчез из её жизни. И то, что объявился сейчас, спустя столько лет, — это ли не признак фундаментальной доброты духа?
— Я не знаю, как он узнал мой номер, но полагаю, было достаточно легко отследить от тебя до Маркуса и меня, — продолжает Монти, не обращая внимания на бушующую во мне бурю. — Я взял на себя смелость дать ему твой адрес. Он показался мне добрым дьяволом, не сказал о тебе ни одного грубого слова. Всё время называл тебя «своей дочерью» и только и делал, что повторял: «Я должен загладить свою вину перед дочерью». Энни отругала меня, сказала, что я должен был сначала спросить у тебя разрешения, и у меня закралось сомнение, что я поступил несколько импульсивно. Неужели я совершил ошибку?
Нет, это не ошибка. Это подстрекательство к убийству.
Ты не знаешь, но мне придётся его убить.
Если он окажется передо мной, я не стану поджигать дом. Я подожгу прямо его.
Я поклялась себе: если когда-нибудь встречу его снова, я не позволю ему загрязнять воздух своим дыханием.
Так что, мой дорогой Монти, это не ошибка, а начало конца.
И он не добрый дьявол: он просто дьявол.
— А теперь я с тобой прощаюсь, — заявляю без дальнейших комментариев, потому что мне не хочется врать. Мне не хочется дышать, не говоря уже о том, чтобы делать что-то более сложное.
Машинально поднимаю альбом с пола и убираю его обратно в ящик, не перелистывая и даже не поправляя сошедшие со страниц фотографии. Я не смотрю на себя в зеркало. Я боюсь это делать, боюсь того, что могу увидеть: убийцу или маленькую девочку.
Ложусь на кровать. От одеяла пахнет ароматом Байрона.
Байрон, Байрон, Байрон, — повторяю его имя, и чем чаще я это делаю, тем больше моё сердце успокаивается, отдыхает, замедляет свой ход и перестаёт казаться лошадью, мчащейся к пропасти.
Страх длится всего мгновение, и даже в это мгновение он совсем неубедителен. Мне нужна смертельная доза цветка лотоса.
Не спрашивай меня больше, просто трахни меня, только тогда придёт забвение, как сладкий туман.
Я истощена, обезвожена. Я мертва.
Но, прежде всего, я жива.
Я не могу думать ни о чём другом.
Не желаю ничего другого.
Я хочу, чтобы он брал меня снова, снова и снова.
Хочу предложить ему любое пространство, любое укрытие: вторгнуться во всё, что у меня есть, с помощью всего, что есть у тебя.
Пожалуйста, прошу тебя, прошу тебя.
Выпей меня.
Открой меня.
Поглоти меня до твоей последней капли жизни, до моей последней капли жизни.
Я чувствую себя текучей, потной и пульсирующей.
Не думала, что способна на такое.
Я никогда не была так свободна, почти в полёте, как сейчас, когда твоё тело приковывает меня к земле.
Я понимаю, что спала, только когда просыпаюсь. Это был не просто сон, а настоящая потеря сознания. Открываю глаза и сразу же понимаю, что свет снаружи исчез. Мне приходится привыкать к темноте, чтобы понять, что сейчас конец дня, если не вечер.
Где именно я нахожусь?
Я в постели Байрона. Не помню, как попала под одеяло, но меня это не удивляет: я была измотана, растаяла, превратилась в глину. Одеяло окутывает моё обнажённое тёплое тело. А Байрон окутывает меня больше, чем одеяло.
Под одним одеялом его тепло кажется продолжением моего. Я лежу на боку, а Байрон позади меня, прижавшись грудью к моей спине, переплетя ноги с моими. Он спит, я чувствую его лёгкое дыхание на своей шее. Одна рука обхватывает меня за талию, другая — у меня под шеей.
Раньше со мной такого не случалось. Маркус никогда не обнимал меня. Он никогда не спал со мной. Он никогда не спал на мне или рядом со мной. Да и я никогда не хотела этого. После секса мы превращались в две злобные параллельные линии: я здесь, ты там, встретимся в следующий раз, а пока пережёвываем нашу тайную ненависть. Ты — твою, я — свою. Было приятно быть вместе
Не то чтобы Байрон ею был.
Но, по крайней мере, теперь я знаю, теперь знаю всё с предельной ясностью.
Я думала, что не способна на секс с другим мужчиной из-за своего прошлого. Но я ошибалась. Боюсь, моё прошлое привело к ещё более серьёзным последствиям. Я никогда не смогу любить.
