- Да ну… - Рывком забирает у меня упаковку солида, задумчиво крутит ее в пальцах.
- Отдай. - Тянусь, чтобы забрать, но он отдергивает руку.
Мельком встречаюсь с его взглядом и тут же отвожу глаза.
Разве красный может быть таким холодным? Продирающим насквозь.
- Не заслужил, - и в голосе не меньше холода. Как тонкая насыпь из колкого льда.
- Что ты сказал, прости?
- Не отработал. - Кивком головы указывает на стол.
Ну конечно. Я же бросил тебя ради какого-то там друга. Друга, который едва не сдох из-за меня.
Но кого это волнует? Явно не твою божественную задницу.
- И во сколько ты оцениваешь меня? В две пачки бичпакета?!!
- Ну что ты. Не так дешево. В три.
- Мразь! - С силой отталкиваю и вырываю упаковку из рук, не забыв ударить плечом. Совершенно случайно, конечно. Ледяной взгляд на выходе.
Но внутри все клокочет от ярости, а сверху намерзает тонкий слой разочарования, потом кусочек безысходности и снова ярость.
Почему тебе так нравится делать мне больно?!
Как пинцетом, раз за разом, отщипываешь кусочки моей и без того истерзанной души. И с интересом наблюдаешь: а что будет?
Что я сделаю на этот раз?!
Ненавижу!
Кидаю Кеске упаковку, следом тяжелую бутылку, которую он, разумеется, не поймал. Хорошо, что плюхнулась на плед, а не одарила эту бестолочь хорошей шишкой.
Бесит… Все бесит!
Ты в очередной раз перегнул палку, мудоеб!
Только в этот раз она с треском сломалась, не выдержав напора.
Куртка находится в узкой прихожей, на старой изодранной кушетке.
Ебаные шнурки… Дергаюсь, пальцы едва слушаются, поэтому вожусь с ними невообразимо долго.
- Далеко собрался?
Какого хуя ты выперся? Добить меня решил?!
- За бичпакетами.
- У тебя жетонов нет.
Вот оно. Мой шанс отыграться. Пусть тебе тоже будет больно, тварь! Даже если не больно, то покоробит уж точно. Ты же собственник…
- У меня есть отпадная задница! Сколько раз ты называл меня похотливой блядью? Думаешь, приглянется кому-нибудь?!
Удар, как всегда, точен. И такой силы, что разом вышибает весь воздух из легких. Складываюсь пополам от адской боли в животе.
Пару секунд просто пытаюсь сделать вдох… С трудом удается.
Как только глаза перестают слезиться, пячусь назад, не сводя взгляда с еще более бледного, чем обычно, лица, перекошенного яростью.
- И ротик тоже ничего, верно, Шики?!
В этот раз успеваю уклониться. Пригибаюсь и ухожу вбок, резко распахивая дверь. Кулак с громким звуком врезается в дерево, а я скрываюсь в темном подъезде и, не оглядываясь, несусь вниз по лестнице.
Вернусь.
У меня просто нет другого выбора. Но сначала заставлю тебя подергаться, сволочь!
***
Сумерки…
Ну почему мне всегда так ебически везет?
Тошима окрашивается в холодный синий. Матовый и зловещий.
Ну и куда я собрался?
До ближайшего обменника херова туча километров, да и менять, как заметил этот урод, мне нечего.
А значит, надо просто погулять… Просто пошариться где-то и остыть, а после вернуться и мужественно вытерпеть все тычки и затрещины, которые мне достанутся.
Будем воспринимать это как возможность обдумать все случившееся.
Анти-Николь…
Но именно он дал мне возможность вернуть Кеске, которого я бросил наедине с озлобленным психом.
Аплодисменты мне!
Звание «Мудак года» в кармане!
Снова эта ебаная безнадега накатывает. Как и всегда в последнее время, стоит мне только остаться одному.
Как противный кран, капающий на кухне в полной тишине - едва слышно, но раздражает все больше и больше с каждым разом, и под конец кажется, что там не капли воды вовсе, а как минимум тяжелые монеты падают и бьются о жестяное дно раковины.
Так и это. Все громче, отчетливее.
Я не знаю. Есть ли у меня будущее. Выберусь ли отсюда, а если и выберусь, то что дальше? Снова «Бластер»? Или же брошенный университет?
Что?!
Улицы сменяются одна за другой. Переулками, крадучись.
Боюсь встретить кого-либо.
Каратели, игроки… или еще кто похуже.
Почему-то ноги несут меня в ту самую подворотню, где я впервые убил человека. И ради кого? Неблагодарного куска дерьма, который не упускает случая уколоть меня побольнее, а после сам зализывает причиненные раны.
Словно два разных человека…
Мудак… и еще мудак. Только характером чуть помягче.
Ну на хер…
Ты даже мыслей моих не достоин!
А ну пшел вон из моей головы!
Бля…
Чувствую себя сопливой истеричкой.
Тряпка. Амеба беспозвоночная.
Раздраженно накидываю капюшон на голову, ускоряя шаг.
Поворот. И вот оно, то самое место. С багровыми высохшими лужами. Но тел нет, ни одного - ни трупов, ни псевдо Иль-Ре. Передергивает от воспоминаний.
Ищу взглядом катану - и ее нет, должно быть, забрали вместе с телом.
Озираясь, захожу чуть дальше, и тут же что-то звякает под ногами.
Наклоняюсь и отчего-то неверными пальцами пытаюсь поднять с асфальта один из твоих крестов.
Покалывает кисть, когда я наконец-то соскребаю его с грязного пола. Заляпан засохшей кровью.
Ползаю на карачках в поисках второго, того, который побольше.
Нахожу чуть правее.
У этого обломана одна из сторон.
Оба с рыжим налетом ржавчины на разорванных тонких цепочках.
Внутри все замирает так, словно я держу на ладони не жалкие металлические цацки, а осколки чужой души.
