Глядя на то, как Артур разглядывает ложку, мы поняли, что мозгов не платить не хватило. К моменту, как мы перестали смеяться над разложенным на столе кладом и уныло водящим по нему пальцами Артуром, прошло довольно много времени. Мы долго выясняли у него, как много мы можем заработать на перепродаже и как теперь нам добыть остальной сундук с сокровищами. Масло в огонь подлилось само, когда мы нашли на «Алиэкспрессе» все эти сокровища за полтора доллара. Глумливо хихикая, я переименовал контакт Артура в телефоне на «Наш нумизмат и филателист».
История короткая. Не знаю, может, вы все сталкивались уже с таким, и я просто трачу время. Итак картина такова: 2005 год, Сочи, лето. Задрипанная харчевня в центре города с неотъемлемыми толпами армян и представителей Кавказа, множеством проституток и местных бандитов. Вокруг всего этого колорита сидит десяток обескураженных идиотизмом собственного выбора места отдыха туристов. Не знаю, как сейчас, но в нулевые годы в Сочи было очень задорно. Могли схватить за жопу девушку, с которой ты гуляешь, или швырнуть хинкали в лицо в некоторых ресторанах, где любили собираться местные мелкие гангстеры.
Мы пришли туда втроем. В компании присутствовали: я, на тот момент в лучшей своей физической форме, мой приятель, который последние пять лет прослужил в Чечне в армейской разведке и чувствовал себя комфортно в любой ситуации, когда в него не стреляли, и один ну очень известный серфер, который познакомился с нами за пару дней до этого. Настроение поначалу было расслабленное. Ощущение общей тревоги проявилось ближе к моменту, когда большая часть посетителей уже поднапилась, а на сцене появилось трио, солист которого хриплым голосом стал выводить песни для «столика наших друзей, недавно откинувшихся». К полуночи из «приезжих» в ресторане остались только мы втроем. В цветастых майках, загорелые, молодые и без столь любимой в Сочи щетины мы смотрелись, как бельмо на глазу.
Но молодость бесстрашна. Мы заказали что-то еще и мой крепко выпивший армейский товарищ стал искать глазами самого задиристого. У него всегда было правило – он не любил процесс ожидания и поэтому считал, что если драка неизбежна, то лучше всего дать первым самому выебистому и дальше смотреть по ситуации. Но в данном случае нас было трое, а их человек тридцать. Соседи внимательно и недобро к нам приглядывались, гортанно перебрасываясь словами.
А дальше было вот что. Серфер внезапно исчез с горизонта, а от крайнего столика отделились двое в кожаных куртках. Мой товарищ перехватил бутылку вина за горлышко и совершенно спокойно, белесыми глазами смотрел на уверенно шагающих ребят, их угрюмые глаза, щетины и прочие атрибуты бандитства. Я прикинул наши шансы и оценил расстояние до двери. И ровно в тот момент, когда они уже подошли к столу, раздался голос ведущего: «От лица всего Сочи и столика с нашими гостями мы поздравляем Антона – многократного чемпиона мира по кикбоксингу – с очередной победой нокаутом!». Серфер приветливо помахал мне со сцены рукой и, сопровождаемый молчаливым торжественным вниманием, вернулся за наш столик.
Пауза затянулась. Я с расширенными глазами смотрел на подошедших кабардинцев. Они тревожно переглядывались. Одно дело – ударить туриста по башке ради развлекухи, и совсем другое – схлестнуться с чемпионом мира по кикбоксингу. К этому примешивалось извечное уважение южан к людям, умеющим пробивать голову ногой. Серфер улыбался и пинал меня под столом, а я, не понимая намеков, сделал самое, сука, страшное лицо, которое было в моей коллекции. Даже, кажется, показал свои перебитые передние зубы, что, несомненно, возымело свой эффект. Разведчик продолжал гипнотизировать подошедших, во взгляде его читалось желание убивать. Было даже смешно.
Чуть помявшись, один из дагестанцев белоснежно улыбнулся, мгновенно перестав казаться опасным, и предложил пересесть за их столик, а то, мол, такие люди и сидим как «лохи», у туалета. И во тут был момент, когда было очень важно правильно себя повести. Я развалился на стуле, надменно посмотрел на говорившего и процедил: «Это мы как лохи?». Армеец подобрался. Повисла гнетущая пауза.
– Брат, у меня русский плохой. Неправильно понял, – прорычал кавказец, – садитесь к нам, вина попьем. Ну, ты не пьешь же, спортсмен, да? Друзей угостим.
Весь оставшийся вечер я описывал свои несуществующие бои и награды. Слава богу, что в кикбоксинге так много категорий, что меня очень трудно было обвинить во лжи. Но хуже было то, что мои товарищи вылакали цистерну халявного вина. А я три часа пил любовно подливаемый благодарными слушателями лимонад «Колокольчик».
