Она положила лист на письменный стол и поднесла руку к носу. Кроме запаха собственной кожи и древесной нотки духов, которыми она надушилась рано утром и от которых к этому часу остались одни воспоминания, от руки не пахло ничем. Во всяком случае, не туберозой. Она снова взяла в руки лист бумаги и вдохнула его запах, потом запах конверта из магазина. Ни намека на туберозу.
Она представила себя улиткой, ползущей по прямому и гладкому стеблю туберозы. Подняла глаза и посмотрела на белые лепестки.
И вдохнула полной грудью.
Потом позвала человека, чтобы он ее понюхал.
Попав в аварию, она потеряла не только очки, слетевшие от удара сбившей ее машины, но и обоняние – оно исчезло так же внезапно, как улетает выпущенный из руки воздушный шарик. Она заметила это не тогда, когда пришла в себя в больничной палате, а неделю спустя, когда они с мужем возвращались домой. Неподалеку от их дома росла роскошная мимоза. Подняв голову, чтобы полюбоваться пышными радостно подрагивающими цветами, она была поражена необыкновенной тишиной, исходившей от дерева. Именно в этот момент она поняла, что больше не ощущает запахов. Позже она узнала, что вследствие несчастного случая ее нервная система была расстроена, что головной мозг оказался поврежден. Она не знала, что запахи сродни звукам. Ее мир перестал вибрировать.
Она бросилась на поиски жизни, которую утратила. Признаться в том, что обоняние исчезло, она могла только своим близким и избегала разговоров на эту тему даже с мужем. Как человек, не умеющий читать и при этом надеющийся, что окружающие этого не замечают. Чтобы быть как все. Она всё больше и больше молчала, закрывалась в себе. Вместе с обонянием ушли и слова.