Андрей уже давно живёт на Алтае, водит группы туристов по перевалам и наверняка знает не только про горы, но и про места, где водятся яки, – потому что яки любят горы. На широте Алтая природная зона обитания диких сарлыков, если верить знающим людям – не ниже 2100 метров, хотя в Тыве и Монголии они живут и на высоте 1600—1700, так что искать их в долине бессмысленно.
Хватит с меня уже одинокого сумасшествия! Теперь я буду в группе, что безопасно, и под руководством опытного инструктора. Да. Джая, кажется, облегчённо вздыхает, вытерев обильные капли пота со лба.
Андрей говорит, что стартуем мы завтра в 6 часов утра с этого же автовокзала, диктует адрес дешёвого хостела, как туда добраться и добавляет, что он уже предупредил админа, что я приеду.
О, замечательный мужской пол, как я тебя обожаю! Есть проблема? Нет проблемы!
До этого момента я понятия не имела, что кроме гостиниц существуют хостелы. Заношу в смартфон адрес и, снова впрягшись в рюкзак, выхожу на улицу; со всех сторон меня атакуют таксисты, предлагая увезти на край света – угрюмо отмахиваюсь от них.
Иду по улице со смартфоном в руке, будто с компасом, дохожу до трамвайной остановки как раз тогда, когда мой трамвай уезжает. Жду, приткнув рюкзак к ограждению, сажусь на следующий. Еду, продолжая глядеть в смартфон: навигатор показывает меня зелёной точкой, которая движется вместе с движением трамвая. Во время остановок и точка тоже стоит, что забавляет меня: как будто наблюдаешь за своей жизнью, а не только проживаешь её. Прямо таки я, глазами Джая.
Наконец, выхожу на остановке, но нужный дом не содержит никаких вывесок или указателей. Захожу внутрь – это какой-то бутик одежды.
Охранник, увидев меня, от неожиданности чуть не падает со стула, потому что бутик выглядит шикардосно, а я – не очень. Вскакивает. Видон у меня не только помятый и несуразный, но и вдобавок злой, потому что я катастрофически устала и морально, и физически. Но вместо того, чтобы с криком «Все на пол, это ограбление!» обнажить базуку, замотанную в парео и потребовать денег, я вежливо спрашиваю:
– Простите, в Вашем доме должен быть хостел… не знаете про это?
Охранник начинает глупо улыбаться, глядя на меня; девушки почему-то предлагают купить шампунь, пенку для душа и дезодорант. Я им отвечаю:
– Я обязательно куплю всё это, как только найду, где оставить рюкзак. Итак, хостел. М-м?
Отрицательно болтают головами, продолжая все втроём улыбаться, как будто увидели диковинного слона в местном цирке, – слона ярко-розового цвета. Разворачиваюсь, точно огромный лайнер в узкой бухте и выхожу на улицу с пониманием, что обеспечила их разговорами до самого вечера. Предложенные ими бутылочки преобразуются в моей голове в новый вес, в граммах: теперь так я измеряю абсолютно всё, потому что это приходится нести на себе.
В здании магазина есть выступ; снимаю и ставлю туда моё наказание – тяжёлого монстра по имени Рюкзачино – и пытаюсь позвонить по номеру телефона, который дал мне Андрей. Моя вода закончилась; сейчас и я уже закончусь, потому что солнце жарит невыносимо. К счастью, трубку снимают быстро, и девушка приятным голосом спрашивает, едва услышав меня:
– Ольга?
Обессиленным голосом говорю, что да, чёрт возьми, это я, и что стою по этому адресу. Куда мне идти-то? Она объясняет, что надо просто обойти дом, что вход с другой стороны, а она меня сейчас встретит. О-о-о… Да-а-а…
Мы встречаемся. Хостел – это много людей, живущих в одной квартире, типа общежития. Кухня с посудой и холодильником, где можно готовить; стиральная машина, где за умеренную плату можно всё постирать; интернет и, главное, душ и кровать – мои главные приоритеты.
От порога чуть не иду в душ прямо с рюкзаком, потом понимаю, что надо, хотя бы зарегистрироваться, снять обувь… И рюкзак, наверное, тоже… И кончать тупить…
Девушка очень вежливая, а я задаю ей множество вопросов, добрая половина которых наверняка лидирует в десятке «Самые глупые вопросы недели». Наконец, выбираю себе кровать, роняю возле неё рюкзак и иду в душ.
– Стирать бельё будете? – спрашивает девушка.
– Да! – интенсивно трясу головой – мой просоленный бадлон скоро начнёт блестеть на солнце. Вытряхиваю из рюкзака одежду, где как раз есть один чистый комплект, а остальное отдаю в её добрые руки.
Машинка начинает стирать, а я лезу под душ и зависаю там надолго, сидя на полу ванны, пока сверху тёплыми струйками льётся вода. Я в раю. Счастье – это всё-таки душ.
Выползаю оттуда: рот растягивается до ушей от переполняющего меня ощущения тихого спокойного счастья, и девушка, глядя на это, невольно начинает улыбаться тоже.
Не в состоянии идти куда-либо, я завариваю себе пакетик сублимата из неприкосновенного походного запаса: мне кажется, что случай как раз подходящий, экстренный.
Девушка говорит, что бельё постиралось, и я могу его забрать. Только вот… верёвок для сушки белья нет, а есть только напольная сушилка в комнате, и та занята экзотическими лифчиками моих соседок. А высушить всё это надо к утру.
