Тыкают в спину.
Я иду.
Коридор узкий, холодный, давит. Не под мой рост
Ну что ж, я этого хотел я это получил.
Замок оказался на удивление живым.
Пока кланы кукуют на Земле, здесь — своя жизнь, пусть и странная. Каждые сто метров — пост из двух солдат с алебардами, будто в музейной экспозиции. Иногда попадались служанки в чепчиках, с корзинами — кто с едой, кто с бельём. Некоторые были, прямо скажем, очень даже ничего.
Один раз мимо меня важно просеменил тип в костюме века эдак тринадцатого: трико в обтяжку, берет с пером — всё как надо. Я, не сдержавшись, откровенно провожал его взглядом до поворота, даже рот приоткрыл. Всё это напоминало съемочную площадку фильма «Три мушкетёра», только без оператора и с настоящим запахом дыма от факелов. Свет от них ложился пятнами, отбрасывая тени.
.
И тут меня осенило.
Король.
Тот самый, который сидит на Ароге и, значит, управляет Эротом. Он, по всем законам здешней сказки, должен быть именно здесь.
— Стойте! — выдал я, когда мы уже подходили к повороту. Лучше поздно, чем никогда.
— Знаю я ваши тюрьмы: засунете и забудете, как того бедолагу графа Монте-Кристо. А у меня, между прочим, сообщение от Стива. Личное. Королю.
Солдаты остановились, переглянулись, потом взглянули за мою спину.
Оказывается, всё это время за нами плёлся Бармалей.
Спокойный, как удав.
— Что стоим?! — продолжал я, уже в полушаге от театрального припадка.
— Быстро доложите начальнику гарнизона! Звание! Должность! Почему не сообщили о прибытии посланника?!
Лил, что помнил из армии. Язык удов, конечно, не позволял развернуть всю красоту старого доброго казарменного русского, но и того, что получилось, хватило. Меня довольно ловко ткнули древком алебарды в живот, а потом и по шее — чтоб не раскачивался.
— Что тут происходит? — раздался голос, уже без агрессии, но с ноткой власти.
Я с трудом разогнулся. Передо мной стоял мужчина лет сорока, очень похожий на Стива. Только моложе.
Вытерев губы, я прохрипел:
— У меня сообщение от Стива.
— От брата? Но как? Портал закрыт...
— Может, всё-таки кто-то выслушает меня до конца? — надо успеть договорить
— Я прошёл через ворота в подвале, с вырезанными сценами ада -оказался на фуникулере — и вот я здесь.
— Чёрт, не понимаю… но… как?
— У него, — я кивнул на Бармалея, — мой мобильный. Последний звонок был от Эльки. Его дочери.
— Что у него? — мужчина смотрел искренне непонимающе.
— Черт… — выдохнул я. — Ты был на Земле?
— Да. Лет двадцать назад.
— Отлично. Помнишь, были такие штуки — переносные телефоны?
Так вот — у него один из них. Мой.
Бармалей нехотя засунул руку в свои бездонные шаровары и вытащил мой кошелёк, билет и мобильник.
Мужчина взял билет, посмотрел на дату — сегодняшняя.
Потом перевёл взгляд на телефон, как будто это было оружие.
— Ты… пронес это через портал?
Он резко обернулся к Бармалею:
— Жерев! Развязать ему руки! Караул — под арест. И чтоб ни слова.
— Слушаюсь, господин комендант, — Жерев вытянулся, как на плацу.
Когда охрана скрылась за углом, мужчина потянул меня к нише в стене, накинул на плечи свой плащ и начал выспрашивать всё, до последней детали.
Когда я закончил, он замолчал. Потом выдохнул и покачал головой:
— Парень, ты бомба. С таймером.как тебе это удалось?
Если бы я знал
— Скажи хоть, как тебя зовут. Что мне делать-то? — выдохнул я.
— А… Меня?
Меня зовут Жорж.
Младший брат Стива. Комендант гарнизона.
— Ну и что дальше?
— Тебя нужно спрятать. Пока не откроются порталы. Думаю, моя тюрьма — лучший вариант.
Он стоял рядом, держал меня за плащ и что-то бормотал, мешая английские слова с удскими. Я уже начинал подозревать, что он сам себя уговаривает.
— Эй. Я в тюрьму не хочу. Я могу вернуться обратно, — вырвал я плащ из его рук.
— Что?.. — он побледнел. — Этого не может быть. Портал работает только в одну сторону.
— Не знаю, но я почти это сделал.
В прошлый раз.
Он задумался
— Ладно… попробуем. Но если не выйдет — прости. Никто не должен знать, что ты здесь был. Никто, кроме Стива. Ты жена его стороне?
— Конечно, — кивнул я.
— Тогда пойдём. Быстро
Он схватил меня за руку и потащил обратно.
— А солдаты? — крикнул я.
— Сельские. Ничего не поняли. А Жерев — мой человек.
— У Стива, я смотрю, всё схвачено...
— Ты даже не представляешь насколько, — подмигнул он.
Путь занял не больше получаса.
На платформе Жорж нацарапал на клочке бумаги записку.
— Я не знаю, сможешь ли пройти. Но если вдруг — вот. Только пообещай: не читать без разрешения Стива. Ни слова.
Я кивнул.
Взял.
Толкнул дверь. Шагнул.
Обратный путь был тяжелее. Словно я шёл сквозь воду.
Каждый шаг — как в замедленной съёмке.
На каком-то этапе я просто уткнулся в нечто мягкое. Как будто в стену из резины.
В голове щелкнуло.
Раздался голос:
— Странник. Укажите причину несанкционированного прохода и возврата.
Я попытался протолкнуть «стену» — но она осталась на месте, мягкая, но непробиваемая.
— Повторяю. Вам дается десять секунд на ввод кода. Иначе вы будете уничтожены.
— Я случайно! Мне надо... — начал я, и тут же сбился.
...восемь… семь…
Повернулся — и понял, что сзади та же самая пружинистая стена.
...шесть… пять…