Читать Поэзия США Онлайн и Бесплатно. Библиотека Читка

Я вчера с любимой был — Красота, ей-богу.Нежно ручку ей сдавил — Красота, ей-богу.Слышал вздох, один, другой,Видел блеск в глазах живойИ улыбок пил настой — Красота, ей-богу.Слышал ветра шум в сосне — Красота, ей-богу.Что-то птахи пели мне — Красота, ей-богу.А поняв ее намек,Обмер с головы до ног,Все мне было невдомек — Красота, ей-богу.И, обняв ее слегка, — Красота, ей-богу.Начал я издалека — Красота, ей-богу.Любишь? Дай тогда ответ!Любишь так, как я, иль нет?А она: — Здесь ярок свет! — Красота, ей-богу.ЭДВИН АРЛИНГТОН РОБИНСОНСОНЕТ («О, где Поэт — чтоб светочем для нас…»)© Перевод А. СергеевО, где Поэт — чтоб светочем для насИз мертвой зыбкой серости сверкнуть,И Муз, вдали блуждающих, вернуть,И новым светом затопить Парнас;И в бегство мелких обратить пролаз,Мастачащих без сердца, как-нибудьСтишки, которым уготован путь,Блеснув на миг, навеки сгинуть с глаз.Что означает наш бездарный век?В нем, как всегда, цветок и человек,И солнца свет, и смена лет и зим.Неужто же в столетьях тот исчез,Кто стяг срывает с запада небесИ крестит время именем своим?КРЕДО© Перевод А. СергеевЯ не найду пути: глухой покровЗавесил путеводные светила;И в воздухе бездушном все застыло,Лишь временами долетает зовМогучей музыки из тех краев,Где упражнялась ангельская сила,И упражненье ненароком свилоВенок из мертвых листьев без цветов.Ни проблеска, ни звука, все мертво.Чему, страшась и радуясь, пропеть яВ ужасной мутной мгле хочу ответ?Сквозь все, над всем и за чертой всегоМне вести шлют далекие столетья,Я чувствую грядущий в славе Свет.УОЛТ УИТМЕН© Перевод А. СергеевИ отзвучали песни. Человек,Который пел их, сделался понятьем,Как Бог, как жизнь и смерть и как любовь.Но мы настолько слепы, что не в силахПрочесть того, что написали сами,Или того, что вера начертала:Мы недоумеваем.Так песня воплотилась в человека,А человек преобразился в песню.Сегодня большинство его не слышит:Чрезмерно высоко, чрезмерно чистоДля слуха нашего его искусство,Чрезмерно радостно и слишком вечно.Но те немногие, что слышат, знают,Что завтра он споет для всех на свете,И все его услышат.Не отзвучали песни. Лучше скажем,Что спетое не может отзвучатьИ что понятия не умирают.Когда мы человеческие буквыНаносим на гранит или песок,Мы пишем их навеки.ЛЮК ГАВЕРГОЛ© Перевод А. Сергеев

Перейти на страницу:

Поэзия США полностью

Поиск

Книга жанров

Похожие книги