— Не группа, а всего пять человек. Так у нормальных людей принято быть вместе в горе и в радости…
— А ты с которым встречаешься? — тычу пальцем в измятый лист.
— Вас это не касается, — отрезает девчонка. — Вы мне не отец родной, — выпаливает на автомате и вздрагивает, будто жмурика увидела.
Странная реакция!
— Ты мне лучше скажи, с кем Лайма общалась. Мужик какой-то богатый. Не знаешь?
— Да кроме вас, богаче никого не было, — устало отмахивается она и идет к себе в комнату.
— Подумай. Может, говорила что? — загораживаю дверь.
Обычно разговор заканчиваю, я и отпускаю собеседника тоже я. А тут… мелкая совсем берега попутала.
— Мне и думать нечего, — печально мотает головой Оливия. — Я не знаю, о ком вы говорите. А все, что касалось нас с сестрой, я вам написала в ватсап. Но вы не читали, — снова бросает обиженно.
И я чувствую себя нашкодившим школьником.
— Прочитаю. Занят был, — оправдываюсь зачем-то.
— Да, я заметила, — еле слышно заявляет малая и снова отходит к окну. Дескать, надоест работать дверью, сам отойдешь.
Поворачивается спиной, выражая полное пренебрежение.
— Дамира тоже на кладбище потащишь? — достаю из рукава последний козырь.
— Валентина звонила Валерии Васильевне. Она согласилась присмотреть. Надо будет с утра завезти, а потом забрать, — нерешительно сообщает девчонка.
— Хороший вариант, — киваю снисходительно. — А на обратном пути будем с Шанского кладбища ехать и сразу заберем.
— Простите? — смотрит на меня непонимающе. — Лайму хоронят на городском.
— Уже нет, — мотаю головой и сам удивляюсь, как это мне раньше не пришла в голову такая обалденная идея. Только все поменять придется. Вообще все. Но это неважно, вся ночь еще впереди. Народ успеет. Зато никто инфу не сольет.
— Но как же…
— Никому не сообщай, — направляюсь к лестнице. — Для твоей же безопасности стараюсь.
— Да ну? — несется вслед язвительное.
— Ладно. Пусть твои приходят. С нами в Шанск съездят, — разворачиваюсь на ходу. — Оно и правильно. Друзья познаются в беде. И с женихом завтра познакомишь. Хочу поговорить с ним.
— Да нет у меня никакого жениха! — словно раненая, вскрикивает Оливия.
«Это хорошо, что нет», — улыбаясь, спускаюсь по лестнице. Нет, значит, будет.
— Ант, я, кажется, нашел его, — тяжело вздыхает Ефим, стоит мне только вернуться в кабинет.
— Кого именно? — уточняю, плюхаясь напротив. А у самого в башке белый шум.
Нет у нее жениха! Нет! И слава богу!
— Урода, что Лайму твою заказал, — хмуро откликается Андрюха. — Смотри. Знаешь его? — разворачивает ко мне ноутбук.
С интересом разглядываю снимки. Высокий холеный мужчина. Симпатичный. Харизматичный. Такие бабам нравятся. Лялям всяким.
Вот только связь с эким красавчиком чаще всего заканчивается плачевно.
Высокая челюсть, выраженные волевые желваки, тонкие губы и скошенный лоб — прям идеальный портрет садиста.
Плюс властный взгляд.
«Вообще капец!» — устало тру переносицу.
Лайма, девочка моя, где ты напоролась на эту гниду, и что у него украла? Зачем? Пришла бы ко мне, я бы все дал.
— Ты его знаешь? — переспрашивает Ефим. — Морда больно знакомая…
— Нет, впервые вижу. Просто на голливудского актера какого-то похож. Сейчас не вспомню. Как ты на него вышел?
— Ну как… — причитает словно баба Ефим. — Девочек расспросил в клубе. Говорят, виделась с ним Лайма. Но не в «Птичке», а в парке напротив. Девчонки мимо шли, а Лайма наша с ним что-то выясняла. Мужик требовал вернуть, а она упиралась…
— Я уже слышал эту версию, — роняю, ощерившись. — Знать бы, что она у него сперла? И кто это вообще? Откуда он взялся, хрен с горы? Явно не из местных.
— У нас бы ему давно по морде всекли, — глубокомысленно заявляет Ефим и бросает невзначай. — Мы составили фоторобот. Девчонки помогли. А потом пробили по камерам наблюдения, навешанным вокруг «Птички». Мужик не местный. Продуманный.
— Что так? — внимательно смотрю на друга.
— Он на тачке передвигается. Бизнес-класс заказывал от торгового центра к ночному клубу и обратно. Охрану также срисовали. Но они тоже работают профессионально. Хрен вычислишь. Просто один баклан примелькался.
— Нехорошая ситуация, бро, — задумчиво чешу репу. — Вроде все просто, и ничего не сходится…
— У Оливии надо спросить, — осторожно замечает Ефим. — Может, она чего знает…
— Навряд ли, — морщу нос. — Хотя погоди, она же мне писала! — хватаюсь за телефон. Открываю чат с девчонкой и оторопело смотрю на удаленные сообщения.
«Оль, да ты чего? Обиделась, что ли?» — думаю раздраженно.
— Давай ее позовем, — предлагает Андрюха и словно по минному полю идет. Соображает, гад.
— Потом, — роняю с неохотой. — Оля никуда не денется. Да и что она может знать, бро? Лайма не стала бы посвящать ее в свои делишки. Сами разберемся. Есть у меня один вариант, — выдыхаю с ненавистью и пишу сообщение Ляле.
«Куколка, нужна твоя помощь. Отблагодарю».
«Я тебе уже сегодня помогла, Федя. А толку — ноль!» — тут же откликается бывшая Риткина подруга.
«Карта к номеру телефона привязана?» — уточняю на всякий случай.
«Нет», — отвечает Ляля и тут же присылает номер карты.